TRANSPARENCIAS MARZO 2012 - REVISTA DE LITERATURA Y + - Nº 77 - Editor/Director A.T.T. El ministro de Cultura prepara una nueva ley de Propiedad Intelectual El ministro de Cultura ha explicado que tras la suspensión del canon, la compensación a los autores correrá a cargo de los Presupuestos de forma "provisional". José Ignacio Wert ha anunciado en el Congreso que la Comisión de Propiedad Intelectual que velará por el cierre de páginas web que atenten contra los derechos de autor. Así mismo el ministro de Cultura dijo que la compensación a los autores correrá a cargo de los Presupuestos de forma "provisional". Uno de los retos del Ministerio de Educación, Cultura y Deportes será tener en esta legislatura una nueva Ley de Propiedad Intelectual. Así lo ha dicho el propio ministro, José Ignacio Wert, en la Comisión de Cultura. Esta norma "ha de basarse en claves digitales" y "servirá de soporte al talento, la libertad creadora y a la innovación. Queremos que acompañe y que no entorpezca la transición digital de las industrias culturales españolas" ha dicho Wert. Y para ellos, tratará de propiciar "nuevos modelos de negocio" que faciliten "una oferta atractiva de contenidos digitales" y a la vez desarrollar "un marco de seguridad jurídica", ha añadido. Ley Sinde Respecto al canon digital, José Ignacio Wert ha anunciado que el Gobierno establecerá un reglamento para proceder al pago de la compensación "con cargo a los Presupuestos". Pero hasta que la Unión Europea armonice una norma comunitaria sobre el canon. Que está previsto para 2013. Wert ha dicho que este modelo que ha introducido el Gobierno busca una forma "más eficaz y justa" de compensar a los creadores. Y respecto a la Comisión de Propiedad Intelectual, el órgano que crea la Ley Sinde para que vele por el cierre de páginas web que atenten contra los derechos de autor, Wert ha dicho que estará operativa posiblemente en las "próximas semanas". Libro digital El ministro, también ha anunciado que su Ministerio y el de Hacienda velarán y trabajarán para equiparar fiscalmente al libro digital y el convencional. autor: Según creemos, lo más interesante en Borges desde el punto de vista literario es que “escribía como si estuviera escribiendo”, y sin dejarse presionar en ese juego donde casi siempre usaba de cómplice al mismo lector. Naturalmente, una complicidad nada fácil y más bien lúdica al bromear con el mismo y los demás: a Leopoldo Lugones, un referente literario obligado, el lo definió como “un hombre que se tomaba demasiado en serio”, una calificación nada casual viendo especialmente la distinta temática de ambos. La veta fantástica de Borges no le vino desde la literatura sino del propio país, y por su inflexión y modo al decir lo fijan como un indudable escritor argentino. Y a quien al leerlo en voz alta; un buen ejercicio; se lo imagina acercado al fogón en una cocina del campo, diciendo “vea don, yo le voy a contar, esto sucedió cuando fuera la crecida grande del noventa”, o en la milonga sabía usar en el trato personal y en mi caso, comencé a ver en el a un compadrito inconcluso, o frustrado, y también a rachas, un provocador payador de boliche. Sensación que me sugirió ver en el “a un tal Borges, el Inglesito, payador que contrapunteara por milonga en un boliche de Turdera”. Al entrar en confianza Borges era un porteño sobrador y canchero, y charlando con el más aprecié esa idea... Por 1970 todavía se animaba con algún detalle ingenioso sin llegar a la ingeniosidad, esa malversación de caer en la ramplonería. Solía bromear con el mismo y otros escritores casi sin piedad: de Federico García Lorca sentenció que era un “andaluz profesional”, una feroz “cargada” de porteño, aunque al mexicano Alfonso Reyes solía recomendarlo: “si se quiere escribir bien en castellano hay que leerlo”. Borges además era un incansable corrector –“hay que publicar Borges, aquel compadrito malogrado “El Títere” cierra diciendo “un balazo lo bajó en Thames y Triunvirato. Se mudó a un barrio vecino, el de la quinta del ñato”; o cementerio. Borges podía relatar así, y en nuestro país tan poblado por lo europeo, casi sin jungla y sí con una geografía transparente; y con la escasa literatura rural de tres o cuatro obras, lo nacional radica más en el modo de contarnos que por lo temático. Tanto que esa poca literatura rural no sugiere los enigmas ni misterios de un país selvático, tan recreado por el “realismo mágico” y otras vagas apoyaturas de críticos y editoriales. Borges enseñó detalles muy valiosos: no se distanciaba del texto según narrador que no se involucra ni esquivaba usar la primera persona. Y con ella nos daba su opinión, recurso que bien se aprecia en su “Hombre de la Esquina Rosada”, en el relato impersonal usado en “Juan Muraña” o en la llaneza coloquial de la milonga Jacinto Chiclana: “me acuerdo fue en Balvanera en una noche lejana, que alguien dejó caer el nombre de un tal Jacinto Chiclana”. Semejante imprevista sencillez, intimidante a veces, la TRANSPARENCIAS para no seguir corrigiendo”, y la palabra “trinchante”, supo decir, en dos ocasiones muy precisas lo confundieJorge Luis Borges, el exponente más representativo de nuestra literatura, fue aquí poco reconocido hasta que desde Europa nos advirtieran sobre su calidad poética y narrativa. Sin afirmar que aguardar la valoración ajena sea tendencia exclusiva de los argentinos, se atribuye al crítico francés Roger Caillois impulsar el reconocimiento de Borges en Europa y también en nuestro país, el hecho repetiría lo de Carlos Gardel, un cantor popular más hasta que luego del éxito en Estados Unidos resultara una personalidad cultural de nosotros. Igualmente, tanto Jorge Luis Borges como Carlos Gardel son exponentes de esta comarca y si fueron publicitados lejos y luego descubiertos aquí en nuestro país, antecedieron lo sucedido con Julio Cortázar y Astor Piazzolla y de cualquier modo, todos valieron por ellos sin discusión autóctona, externa o provinciana. Eduardo Pérsico ron. Decía que los mexicanos al sitio de guardar las copas lo llamaban “trinchero”; y esa palabra lo disgustaba. Aunque en el cuento “El Muerto” dice “hay un remoto trinchante con un espejo de luna empañada”; en “El Aleph” fue y vino varias veces, dijo, con “Beatriz Viterbo, frente al trinchante” hasta decidirse por “Beatriz Viterbo de perfil en colores” y a otra cosa. Además, su cuento “Hombre de la Esquina Rosada” conoció una especie de crónica policial anterior en el suplemento de Crítica, “Hombres Pelearon”, y luego otra versión al cuento definitivo que indicaba a un entusiasta de la corrección. No pocos vieron en Borges a un escritor pletórico de argumentos perfectos, y sin embargo la frescura de su literatura pasaba más porque se divertía escribiendo. Por ejercicio bien vale su trabajo junto a Adolfo Bioy Casares, con seudónimo H. Bustos Domecq, “Seis problemas para Don Isidro Parodi”. En ese libro hecho por 1942, insinúan una broma futbolera, seguramente urdida por Bioy, y una vez al comentar eso Borges fingió sorpresa y se sonrió. En el libro un personaje, Honorio Bustos Domecq dice “durante la intervención de Labruna, fue nombrado primero Inspector de Enseñanza y después Defensor de Pobres”. Esto estaba escrito en el año 42 cuando el River Plate fuera campeón y ellos escribían en el campo, acaso en Pardo, escuchando la radio. El nunca fue futbolero y tomar a un locutor diciendo “brillante intervención de Labruna” se lo endosaba a Adolfito Bioy Casares. En otro cuento de “Seis Problemas”, alguien nombra las figuras del zodíaco y don Isidro Parodi le pide decirlas al revés: en vez de Toro, Roto o por Carnero, Ronecar, y Borges confesó que dar vuelta así las palabras “no era chamuyar al vesre”; una frase que acrecentó nuestra confianza. La primera vez hablamos por 1971 o 1972. Yo colaboraba con una revista literaria de Lanús, “Ateneo”, y por eso y otros asuntos iba muy seguido a la Biblioteca Nacional, en la calle México, que por entonces el dirigía. Había gran fervor por el retorno peronista y José Edmundo Clemente renunció a la vicedirección. Ahí actuaban tres delegados gremiales muy jóvenes, con las banderas de la transformación necesaria al país y otras apoyaturas. Un señor Zolezzi y otro empleado, Amón, solían contar que sin estar Clemente los delegados pidieron audiencia y los atendió Borges. Los muchachos le plantearon co(continúa en pág.3) Almería - pág. 2 marzo/2012- nº 77 autor: (viene de pág. 3) aterraba el ridículo y el no entender al otro. Fue durante años un provocador un tanto gratuito. El “Mío Cid” le parecía una cosa ilegible; del Quijote supo hacer alguna broma pero sin ese libro, repetía, no podríamos entender la historia de España. A Calderón de la Barca lo calificó un invento alemán, de Guy de Maupassant sentenció que no era un cuentista genial y que antes de morir había mejorado: “murió loco pero toda la vida había sido estúpido”. Con estas y otras conjeturas Borges llenó varios tomos, bromeando que los españoles hablaban muy mal el español pero lo respetaban “porque lo consideran un idioma extranjero”. No pocos entendemos hoy que Jorge Luis Borges ha sido un pilar en la cultura de los argentinos del siglo veinte, y al margen de sus contradicciones, apreciamos sus perfiles nacionales y hasta su radicalidad. Algunos comparan la grandiosidad de Borges con Domingo Faustino Sarmiento, otro titán y fundador de nuestra literatura, pero en un país tan contradictorio como el nuestro los personajes más representativos de nuestra cultura no podrían ser diferentes. Cualquiera puede calificar de contradictorios a Sarmiento, Borges, Facundo, Perón, por decir tres o cuatro, pero así como una vez Borges habló a favor de Pinochet, al enterarse bien que hacía en Argentina el régimen militar de Videla, Massera y esa banda delincuencial, les lastimó con sus críticas publicadas en Europa. En pleno Proceso de los criminales militares “nuestros” el dijo a toda la prensa francesa “cuando yo era chico TRANSPARENCIAS quise ser militar, pero con el tiempo me fui haciendo más cobarde y menos estúpido”. Una verdadera pintura de la Junta Militar para evitar ser utilizado que el hizo sin infatuarse de referente ético de la Argentina, un país con líneas ideológicas siempre inconciliables y tensas. Pero Borges sabía también de temas terrenales y al escuchar que el Proceso Militar pudo ser una sangrienta interna del peronismo, él agregó “eso es muy posible”. Hoy podría suponerse que tanto Borges como Gardel en esta instancia globalizada hubieran pasado desapercibidos, pero aunque el éxito de Gardel no ocupara todos estos multi- medios que suelen devorar la autenticidad, o que Borges fuera olvidable por jamás ser un escritor popular, no sería fácil vaticinar algo sobre “el éxito y el fracaso, esos dos impostores”. Por más provocador y el excelente Borges oral, nunca fue renombrado en la calle y ni vale preguntar quiénes son esos escribas, porque en toda su obra hay páginas estupendas. El “Poema Conjetural” sobre Francisco Narciso de Laprida asesinado el 22 de setiembre de 1829 por los montoneros de Aldao, es una pieza histórica invalorable por su muestra de americanismo, y que Borges era un habitante de aquí. Algo aparte merecen sus cuentos. “El Muerto” vale en cada renglón y no sólo por su remate; “Hombre de la Esquina Rosada” es una inigualable pintura de una época del bajo Buenos Aires con pasajes geniales: cuando el personaje Francisco Real da un pechazo y atropella a los gritos la puerta del prostíbulo, Borges, el relator que está de espaldas a la puerta, al verlo exclama “el hombre era pare- Eduardo Pérsico cido a la voz”. Siete palabras secas para marcar un concepto definitivo del personaje. Esa sencillez demuestra el gran manejo del Borges cuentista, jugueteando casi con sus frases definitivas pero demostración su vocación incansable por corregir. Y nos referimos a una generación que escribía muy bien aunque en el menester literario es riesgosa una sentencia categórica. En el cuento “Juan Muraña”, hace un enfoque del compadrito y lo desarrolla según el relato de un tercero con una precisión envidiable. En “El Muerto” ubica la acción en San José, un pueblo del Uruguay y en esa pintura casi alardea con el conocimiento de las costumbres. Es que alguna vez en televisión le inquirieron si había conocido algún guapo verdadero y dijo “sí, en Montevideo”. Y siguió contando que alguien faltara el respeto a una casa y el dueño, que era un hombre respetuoso pero de acción, le mostró dos cuchillos al ofensor diciendo “usted elige” y “¿qué hizo el otro?” le preguntaron y respondió “y qué iba a hacer? Se achicó”; habló sin agregar media palabra en homenaje a la autenticidad que respetaba tanto. Y por su estirpe de tipo despojado de de empaques, al escucharme ’Borges, ¿usted no será un compadrito frustrado?, me sonrió sobrando ‘sí, pero malogrado es más fácil’. Por aquel año 1983 él ya era un anciano en el exilio de la ceguera, y un personaje rodeado de gente ansiosa por andarle cerca. Pero ante su tan valiosa obra literaria, Jorge Luis Borges es un legítimo exponente de nuestra comarca, la de los argentinos. Almería - pág. 3 marzo/2012- nº 77 autor: Sergio Bermúdez CUANDO EL CIELO ESTABA TOCADO DEL ALA Cuando el cielo ... estaba tocado del ala, se veía que los sueños se harían al vuelo, Cuando el mundo murió en la tierra, pero este cielo que volaba que aumentaba en el recuerdo se detuvo el tiempo quiso volar entre los algodones pero cayó cerca de nuestras vistas. de las nubes, así se quedó En el mundo en la confusión se expuso el origen del recuerdo, de las almas que profetizaban nuevamente el cielo quería volar, el adiós de un cuerpo celeste a la misma vez que quería soñar. que transportaba a la gente entre tierras y océanos. El recuerdo que tenía le servia para saber amar El adiós se compuso a los sueños que señalaba como el fuego se expuso para poder hablar. en las esposas que quedaron en cenizas bajo las miradas de los pobres maldecidos que quedaron en la tierra EN EL TIEMPO en un profundo abismo de tristeza En el tiempo que cayó en el ... cuando se fue mismo mundo. la arena del mar, pude ver que sus orígenes La tierra generó un éxtasis fueron la sal, pero que su final quedando apartada llegó cuando cayó del último grito en un mar hasta descoser profundo, a las cuerdas vocales disecando del viento. el lugar entre lágrimas. La inmensidad de cada luz que quiso ser una fugaz lágrima Pero a la vez comprobé entre el acostado día que las mareas en las penumbras avanzadas querían ser hermanas entre cada roca agonizada, porque querían entre el adiós que quedó llegar a su espuma. en el estafado mundo, El beso era la cura, donde penetraba la rima el amor era su vena, cuando quiso ser poema, el corazón era su letra pero el mundo murió en entre cada rincón su propio mundo, su oleaje allí donde las lágrimas no pudo ver más allá son raíces del universo, de cada hueco. calentando en cada puente de los hemisferios Operaron al mar, cada presa vendida lo dejaron escuchando a su triste recuerdo, a la música que habita allí donde las gotas son en los sueños. las más que crujientes No pudo ver turbulencias que las poesías de llevar al mar a la tierra eran su devoción, y a la tierra al mar que las palabras y en donde todo fue eran lo que surgió un eclipse entre cada pensamiento. que quedó entre la metamorfosis Llegó a ver de no saber a sus labios que quiso decir entre la calmada luna, el mundo ella le daba la luz cuando murió entre cada campanada en su propio nombre que salía de sus burbujas. hasta quedar desvinculado de la palabra amarse. CUANDO EL MUNDO MURIÓ EN LA TIERRA TRANSPARENCIAS El cielo tenía alas, el verso tenía sus letras acogidas en cada una de sus promesas. Allí donde se descubría el alma, donde la vida daba la calma, en el tiempo en el que se administraba la gloria de los besos que camuflaban su versar como un cuento de hadas hasta llegar a su vuelo de un cielo que estaba tocado del ala. En el tiempo se descubrió que las poesías eran versos de vidas hasta que la rima se acentuó entre las brisas. El alma de la poesía, es el paisaje que recorre cada lugar en el soleado brillo de sus encharcadas esquinas. En cada luz había una esperanza porque el agua estaba llegando a su imagen. El beso estaba lleno de labios que impregnaban a cada huella entre cada original aspecto que dormía al mar en las olas para que estas fueran su rezo. La mar era silencio, el poeta era su aliento y su aliento era la niebla, bajo la que los deseos se iluminarían entre cada llamada que le hacían las corrientes marinas, para llegar al compás marinero cuya voz era el puente del amor que ya veo. Almería - pág. 4 marzo/2012- nº 77 autora: Alicia María Expósito ESTOY TRISTE de café y confidencias. (Una amiga me comunica una lamentable noticia) De las flores aquellas sólo me van quedando tus cartas salvadoras, sentimientos viajeros que caben en un sobre; cartas atardecidas, vestidas de domingo; inmóviles instantes doblados en papel. Párrafos que, al roce de unos dedos, dejan su anonimato blanco, se cubren de calor, respiran, hablan: si buscara el silencio escucharía lo que dice la tinta entrecortada. No me prohíbas la gracia de tus palabras nuevas. Ya ves: yo necesito cartas para llorar olvidos. Estoy triste y no quiero cambiar ni una palabra. Estoy definitivamente triste. Tenías lluvia en los labios cuando hablaste conmigo. Perdóname. Yo soy de lengua torpe y letra fácil. ¿Cómo puedo alcanzarte el sentimiento? El dolor es inútil, verdadero, por ajeno y por propio. Llega. Como la noche llega a pleno día. La oscuridad acude, presurosa, sin aviso. El eclipse total de la ilusión derretirá los besos, los abrazos, los nombres que pensaste. Pero tú vuela, vuela, rota agonía, alto, muy alto, hasta donde la pena no pueda conseguirte. Coge un trozo de cielo y limpíate la herida. Deja pasar un ángel, resurgirás de nuevo. Entonces, vuelve malherida del aire, traspasada de aurora; pero renacida, renacida del agua lunática del tiempo. Será muy pronto, ya verás. Otro llanto vendrá de camino despuntando alegría. Hasta que esto suceda, por si acaso te faltará la pena recógeme la mía y lloraré contigo. Eso es todo. Estoy triste. Sólo puedo ofrecerte mis palabras. A LAS CARTAS DE UN AMIGO No sé por qué hay momentos en los que todo son olas, y la soledad hiere, emisaria de rabia contenida. Entonces las palabras, las buenas, las que se dicen con el alma abierta, se pierden en el aire y quedan vagabundas, sin encontrar camino para ser escuchadas. Confundida, perdida en este caos, maldigo la distancia que me deja indefensa sin tus brazos; con los ojos más tristes y el recuerdo; anhelando esas tardes de invierno TRANSPARENCIAS TIENES EL AIRE TIERNO A María del Socorro Tienes el aire tierno de una niña pequeña y la impaciencia propia del que nunca ha crecido. El limpio sol de mayo que eterniza la vida se encariñó contigo, ya jamás quiso irse. Te cuelas entre el tiempo y te haces verdadera y te escondes de él y lo entretienes: ahora eres traviesa y todo lo revuelves, torbellino de juegos y de risas. A los cinco minutos te has crecido de golpe y sueñas con las cosas que sueñan los mayores. Te puede la injusticia, te pierden los boleros. Yo, que siempre ando perdida en tu maraña, que todo lo que ordeno aparece revuelto sin remedio, en el instante mismo en que tú pasas conjurando a los duendes de los cuentos, te deseo: que la luz de tu infancia no abandone tus ojos. Almería - pág. 5 marzo/2012- nº 77 autor: César Martín Puig autora: Macarena Ruíz Esquinas Amanecer en Manduria Boca de miel Boca de miel que en besos se deshace, como encantada fuente de melaza, son tus senos mujer, vino y mostaza, y vientre donde todo amor renace. Terciopelado beso que complace, en la siesta galante en la pinaza, contoneos, pasión, agua y barcaza, deviene la lujuria muerde y yace. En boca de mujer muere mi pena, de labios de mujer busco clemencia, a tu noche de amor pido licencia, para tocar tu piel de fina arena, alondra de marfil, dulce condena, cornucopia de mística opulencia. Más negra que la muerte Más negra que la muerte es el olvido, luciérnaga que apaga con el día, sombras donde hubo luces, fantasía, que a mi vida los años me han perdido. Negro cuervo de vuelo reducido, un camino de niebla y brujería, sin destino, recuerdos, la anarquía de un cerebro que el tiempo ha consumido. A la vida el recuerdo es amnistía, es volver a vivir lo que has vivido, como la luz de un tiempo anochecido, dulce pasado, bella compañía, se pierde con la vida hegemonía, en mi vida los sueños se han dormido. Se lleva el viento Se lleva el viento mi pesada pena, que en mis noches oscuras me acorrala, aquella que me muerde, que se instala, y trayendo a mi vida una condena. Sexy, cosmopolita, tenaz, clásico e innovador, con cierto toque romántico y una mirada angelical que recuerda al de un adolescente sacado de un film romántico como pueden ser: “Un paseo por las Nubes” o “Bajo el sol de la Toscana”, así es Dario Pinelli, brillante. Su música tiene una magia especial y una sensualidad, como su voz y su propio toque instrumental. Da la sensación de escribir sobre un artista especial y una trayectoria sin igual. Y es cierto, Dario Pinelli a pesar de su juventud, cuenta con un bagaje artístico a sus espaldas, que le hacen ser único en su estilo musical; el jazz. Él mismo ha convertido a su guitarra, en la protagonista de su historia musical. Su amor a ella, crece cada día más. Veamos en cuantas rosas ha depositado toda su esencia. La primera de ellas, se llama “About Jazz” (1996), la segunda rosa “Jazz Guitar solo”, la tercera rosa “The Godfathers” (2006) y la cuarta rosa “Just wine about it” (2009). Sin olvidar la colaboración en el film: “La casa sulle nuvole” (2009) y sus últimas creaciones: “The Vamp” (2011). Pero a pesar de todas estas rosas, Dario Pinelli nos da de nuevo la vida con nuevas sensaciones y sentimientos de nostalgia, sensualidad, erotismo, con vídeos: “A summer´s dream” o “One by One ft”, todo un éxito en su página oficial del canal you tube y red social, facebook. No son pocos los trabajos y viajes realizados por Dario. Su arte y el de sus músicos, de la talla de Renato Gattone, Walter Clerici, han dejado deslumbrado al mismo EE.UU y a la hermosa Europa con su banda italiana “Gypsy Jazz Trio”. Una suerte que el mundo pueda conocer un talento y un corazón unidos por la pasión al jazz. La música de Dario Pinelli llega al corazón más lejano, con un sentimiento de profunda ternura. Hace bailar al amor. Hace soñar a las estrellas. Cambiar el color del cielo, es el efecto que consigue. Un efecto mágico que esperemos que dure siempre. Junto a su productora Mora Mora, veremos que nuevas sorpresas nos depara este sorprendente y enigmático artista. Siempre queda la esperanza de ver nacer una nueva estrella, como Manduria vio nacer en su día a Dario Pinelli. Fuiste en mi noche trágica gangrena, me clavaste tu espada que apuñala, cuerpo de hielo, mano que resbala en tu piel de cristal y de azucena. Se lleva el viento la ilusión que exhala, esta noche de fantasías llena, era mi fiesta, mi pasión obscena, la noche que la vida me regala, me hace alegre, me viste, me acicala, y tu pasaste por mi lado, ajena. TRANSPARENCIAS Almería - pág. 6 marzo/2012- nº 77 autora: Mari Luz Arance Sáez toda la magia del norte y un terremoto del sur... Y al final... No, no quiero llorar, no quiero mirar la Luna, que esta noche estoy muy triste y llenita de amargura... Cara de Payaso Mañana como un triste payaso, volveré a pintarme la sonrisa, esconderé muy dentro la tristeza, nadie verá la sombra de mi vida... No, no voy a llorar, ni voy a mirar tus cosas, ni me dormiré soñando con tus besos en mi boca... Mañana el sol saldrá de nuevo, segando todo asomo de dolor y dentro, en el fondo de mi alma, la pena va minando el corazón... No, no te voy a recordar, ¡eres recuerdo constante!, eres mirada en mis ojos y la calma en mi coraje... Esta noche la pintura voy quitando, la imagen del dolor... al descubierto y mientras mi cara voy limpiando, mis lágrimas, te gritan que te quiero... Y si, tendré que llorar y liberar mi amargura, que hoy anda suplicando por una caricia tuya... ¿A quién quiero yo engañar?, si al final... Siempre termino pintando tu nombre, por cada rincón de mi casa... Vive en mí La boca me sabe a tus besos tu olor, impregnado en mi piel mi cama, con toda tu esencia mi vida, bebiendo tu miel... Mis ojos, mirando los tuyos tus brazos, perdidos en mí mi alma, sintiendo la tuya mi cuerpo, muriéndose en ti... Un torrente de locura desbordándose en mi ser me muero y nazco de nuevo para volverte a querer... Nos amamos sin medida tú eras fuego, yo era tú Mañana, lo mismo que un payaso, disfrazaré de nuevo mi dolor, ocultaré en el fondo de mi pecho, la pena que lacera un corazón... Llevo pintada la alegría en la cara, voy mostrando la sonrisa al exterior, exhibiendo mi cara de payaso y sintiendo que me ahoga este dolor... A cambio Te ofrezco una sonrisa a cambio de un abrazo, te ofrezco una ilusión a cambio de una mirada... No te ofrezco la Luna porque no llego hasta ella, pero te ofrezco mi vida a cambio de un beso... Quizá ofrezco muy poco o tal vez... Estoy pidiendo demasiado... Mientras me mata el dolor... Voy a ir cerrando las ventanas y a recoger lo poco que me dejas, ojearé de nuevo tu mirada mientras voy estrujando esta tristeza... Voy a ir haciendo mi equipaje, tardaré lo justo, nada temas y si acaso se me escapa algún te quiero haz que no lo escuchas, no eches cuentas... Mari Luz Arance Sáez Voy a ir metiendo en la maleta el amor que tenía para ti los besos que guardaba para darte y mis sueños y mis ganas de vivir... Voy a ir cerrando las ventanas mientras viene el taxi que he llamado y esperaré sentada en la escalera, mientras este amargo adiós... me va matando... TRANSPARENCIAS Almería - pág. 7 marzo/2012- nº 77 por Claudette V Chirinos Como cada día que la rutina semanal le concedía, se sentaba en la terraza de aquel jardín urbanita, abismo de cemento engullido por la naturaleza, bullicio parapetado de motores incansables, de vidas aceleradas por un reloj de pulsera ceñido al corazón, el tirano placidamente elegido, asumido sin más. Se desnuda mi alma en el silencio se abren guardados sentimientos es el momento de sentir tus besos. En el silencio de deseados vuelos se revuelve el suspendido recuerdo se hace vivo el musitar: “te quiero”. En íntimo, sutil, solemne silencio responden mis entrañables versos susurran al idealizado encuentro. Mientras viva, buscaré los silencios entre ellos el tiempo no es tiempo tu querer es eterno y toco el cielo. Como la juventud incontrolable la fecunda entraña del demonio proliferan, invaden incontrolables. Como células que atacan la médula invencibles, la más de las veces como la vil leucemia, cancerosas. Almas diabólicas, cual hierba mala destrozan campos hasta la muerte ¡elimínalas para arrancar sus raíces! Hundiendo, destrozando vidas van la envidia de seres impíos, dañinos la arrogancia de espíritus malignos. ¡Líbrate de células endemoniadas! Por dignidad, no calles por seguir la corriente jamás la sometas al atropello ni permitas abusos o injusticias actitud y palabras la identifican. Honra tu dignidad… significa el respeto a uno mismo nace del corazón noble y justo aliado de la honradez, la verdad y vive cuando muere la vanidad. Tantas veces se rompe el corazón con eventos y avatares del montón raíz amarga la esencia del ser por... ¡lo material y su inherente aflicción! Subyugadas miserias y raciocinios querer probar con angustia la valía el poder y olvidarse de la hidalguía cuán crueles son los que envidian. A la humillación, mejor desvanecer a la desconsuelo, ahogar el llorar al pecado de la ambición, silenciar a la desesperanza, ¿para qué vivir? TRANSPARENCIAS Allí, en ese paraíso entre lo urbano, se sentaba para comenzar a leer el periódico, como si su lectura le fuera a concede una calma más extrema… el silencio de los indefensos, la sirena de los poderosos, la mirada perdida, de quienes miran más allá del mar que los aparta de la ilusión de muerte, la justificación de los que creen otra parte, aquellos que leían de forma extrañan el periódico, quienes miraban sin mirar, buscando una mirada que les salvase de la rutina elegida, agradablemente soñada durante la semana; una mirada reconocida que en siete segundos nos llevara donde jamás habíamos estado cerrando los ojos… en las altas montañas, donde el silencio es tan sonoro que rompe el alma, en los mares más profundos de tesoros hundidos por los viajantes míticos, en las serenas noches de besos robados, de deseantes deseos cumplidos en los instantes de otros… en las miradas de los otros que nos reconocen. Detrás del color azul cerraba los SIETE SEGUNDOS por Ángeles Soriano Sánchez en la sin razón, en la fe justificada… el silencio interior, al final era la solución de aquellas mañanas. Miraba a su alrededor, a través de las gafas de sol, que le daban esa cierta impunidad de quien mira sin querer ser observado, creyéndose que la seguridad de su mirada no era entendida. Jóvenes parejas de semejante edad, tomaban también el café de la media mañana, acompañados por sus hijos pequeños, que desde una distancia prudente, vigilaban; un pequeño grupo de señoras mayores que se reunían para conversar, para planificar la próxima salida al teatro, para averiguar donde podrían viajar en el siguiente invierno… Era extraño, como se iba creando una cierta familiaridad entre aquellas personas que optaban por esa misma cotidianidad, desde su mesa también solitaria, daba las gracias al camarero por el té que le acababa de dejar en la mesa. Estaba en la que quedaba escorada hacia la derecha, le gustaba porque desde ella podía mirar quien llegaba y salía del jardín, cada vez que levantaba su vista del libro que llevaba consigo. Hacia las once y media solía llegar a la cafetería del jardín, primero lo atravesaba andando, mirando como los árboles se habían rendido a la primavera, llenando el suelo de un manto violáceo… era el tributo a la continuidad. Miraba como los restantes parecían absortos en sus propias vidas, mirando a los pequeños que jugaban en la ojos para sentir con más intensidad el sol en su rostro… estaba en otros tiempos, en otras edades remoderando esa misma sensación en rasgados veranos, en futuras visitas a mesas compartidas, donde miraría el libro que leía, donde con una sonrisa, custodiaría la alegría del inocente… a infinitas caricias que alentarían el corazón de quien nos devuelve la mirada… en siete segundo, sentiría el beso robado de la mirada perdida… el frío de aquel que nada en la noche helada, el miedo del que se oculta a pleno día, la locura del ganador, la mentira de quien con su poder traiciona al semejante… una sonrisa se mostraba delante suya… siete segundos para atravesar la noche helada, silenciar las eternas sirenas, dar consuelo al errante viajero… no podía nada más que devolver la sonrisa en compañía de un simple buenos días, mientras se acercaba a esa mesa escorada a la derecha, mientras mantenía su paso hacia la salida… detrás de sus gafas azules reconocía esos ojos que por siete segundos eran los de otros sin nombre. Almería - pág. 8 marzo/2012- nº 77 autor: Los cuetes mostraban sus sonidos estridentes, dejando a la imaginación sus colores, pues algún científico de la alcaldía dispuso reventar cuetes de colores en pleno día. Los mariachis con sus descoloridos uniformes de charros mexicanos, trataban de alegrar con sus canciones rayadas a una audiencia que los veía pero no les ponían atención, los invitados especiales; las mujeres peinadas como cacatúas desveladas y los hombres con sus sacos prestados, pareciendo que se adelantaban en vida a sus funerales. Daban inicio a los actos oficiales de la inauguración del PASEO DEMETRIO ESMELIN ROSA. Este constituía en la reconstrucción de una calle peatonal pictórica, Ulices Guzmán Bennett lados, fueron pintadas, repelladas las que ya se estaba cayendo y la de doña María Vásquez, le quedó un corredor enfrente como sala de estar.Los murales, excepcionalmente bellos, fueron obra de un distinguidísimo hijo del pueblo, Rápalo, pintor muralista, escultor con mucho talento, realizo lo que le pidieron, imágenes de nuestra indigencia pueblerina. No se demerita la personalidad de nadie, mucho menos su dignidad como hombres, pero para ofrecer una guía positiva en el futuro para las nuevas generaciones, nace la crítica que además de los ya comunes pinturas de la indigencia (las autoridades las hacen pintar en todos lados), el pueblo parió en sus tiempos pasados, hombres y mujeres con altísi- EL EMBAJADOR NO ES PENDEJO donde antes existía una histórica entrada al pueblo. Por allí bajaban, pezuñando la mitad del siglo pasado, recuas interminables de mulas desde la montaña, trayendo consigo el dulce, el café, el maíz, los sombreros de junco y todo lo que esa gente laboriosa produce con el lodo en el cuello y las entrañas vacías, para venderlo en el mercado local. Los años pasaron de la mano con los progresos, construyendo una calle lateral que dejó la anterior sólo paso peatonal. Y fue un diputado, preocupado que en sus dieciséis años de serlo, no había inmortalizado su nombre, caso contrario de los últimos alcaldes que le ponían el suyo a parques, escuelas, hasta un gallinero de por allá, construido con fondos públicos, se llamaba GALLINERO DAMIAN SOTO FERNANDEZ. Este pensó entonces, en dicha reconstrucción soñando que su nombre se grabara en letras doradas. Para ello fue necesario la mano de un experto extranjero se dijo, un arquitecto gaucho. La obra comenzó con mucho entusiasmo, se consiguieron los fondos con la etiqueta de urgente, más urgente que pensar en la disminución del analfabetismo que consume el treinta y tres por ciento de nuestra niñez, o mas urgente que sacar aunque sea uno, de los más de siete millones que ya somos, del casi noventa por ciento de la pobreza extrema. Habría que construir el paseo, porque el pueblo entraba en la era de la explotación del turismo, eso nos sacaría del atraso, decía el diputado. Dándole crédito al crédito, la obra quedó atractiva, su corriente de agua fresca en la parte central que remataba en una cascada iluminada, y sus dos bordes de gradas para subir y bajar, rellenaban un sentimiento en la población de ser modernos y estar a la altura de varias ciudades del hemisferio europeo. Las casas de los TRANSPARENCIAS mos valores científicos, educacionales y morales como el Doctor que realizó el mapa del país, un estimadísimo maestro de letras que dicho sea de paso era pariente del diputado, tres presidentes, entre otros. El paseo quedó bonito, indudable. Cuando lo recorrió el embajador de China, un hombre seco, sin nalgas, aparentando tener más huesos que los demás, al vérsele la cara con enormes pómulos y sus característicos ojitos de chino, techado con un pelo de erizo despeinado, sólo era risas e inclinaciones hasta con las jardineras. Era el invitado especial. La comitiva recorrió el paseo, el diputado Demetrio, le iba explicando tanto el mecanismo del movimiento del agua, como las pinturas de los murales. Subiendo por un recodo de las gradas, cuando el embajador miró hacia abajo, y porque fue rápido y adelantó su paso, no se paró en un muy visible desecho del cuerpo, parecía ser de niño, porque se lograban ver frijolitos enteros, y de niño indigente porque fue echado con la tranquilidad de la noche. El diputado sonrojándose quiso distraer al embajador mostrándole la vista del pueblo, sin fijarse que aunque dio un paso más grande, se llevó la mitad en su zapato caro. Terminaron de subir la obra que tiene una pendiente prolongada, el diputado había cedido su puesto de acompañante principal para rezagarse a limpiarse lo incomodo. Arriba, el embajador vio que en casa de doña María, esta, estaba en su silla de rueda rejumbrosa, calentando sol afuera. -Tal comola cheñola, con esta obla -le preguntó en su característico español aprendido-. -La viejita sorda, hizo lo que sus allegados la habían adiestrado, estiro la mano abierta. El embajador echo una mirada hacia adentro de la vivienda de doña María y vio los con- trastes, un piso de tierra, afuera cerámica importada, un butaco amarrado con cabuyas, afuera bancas de Italia y resistiéndose a mirar más adentro, donde un fuego calentaba nada, porque no había nada que comer, el embajador habló con su asistente, algo en chino y con tanta energía como hablan los chinos que todos creyeron que lo estaba regañando por algo, hasta que entre los dos se dieron una inclinación y algo de sonrisas. Ya terminado el recorrido, el embajador fue invitado a un almuerzo fastuoso, había de todo, se almorzó como almorzaban los emperadores romanos, el secretario de la secretaria del alcalde, pedía las facturas en blanco, mientras se llevaba para su casa seis almuerzos pedidos de más. La despedida del embajador fue protocolaria, el diputado lleno de todo menos de humildad, iba con él, en el mismo vehículo hasta donde estaba el helicóptero, pasando una intercepción, el vehículo tubo obligadamente que detenerse por la fila de adelante. El embajador volteó hacia un lado, y sus ojitos chiquitos vieron una gran realidad, bajó el vidrio y un hombrecito con su ropa raída, su pantalón de siempre enrollado casi hasta las rodillas, una gorrita sucia y achicharrada, su inseparable varita, seco de carnes y de enormes pómulos como él, estaba como limpiando un desagüe. Se notaba que andaba hambre, que no tenia donde dormir, ni quien lo vistiera, que nadie lo había saludado, ni que nunca había hablado con una autoridad. Se notaba que asi lo trataban como un loco, y no un indigente. -Ese señol paleselce al del mulal -dijo, mientras lo llamaba con una seña y le dio unos billetes de pequeña denominación, aquel le agradeció sin entusiasmo, diciéndole -Gracias patroncito. El diputado incómodo al igual con lo del zapato, sonrió y le salió al paso diciéndole: -Excelencia, nuestra raza es como la de ustedes, nosotros los vemos a ustedes todos similares, así somos nosotros, ustedes nos ven todos iguales -le decía sonriendo forzadamente. El embajador habló algo en chino con su asistente, denotando crítica y malestar. -Chin, che, ling, ta, me, cu, chan, pu, to -se escuchaba y se miraba cuando el embajador señalaba al diputado-. El diputado incomodo con la situación, logró estimular toda su intuición, intuición que ya le había ayudado en este país de triquiñuelas, a mantenerse dieciséis años en el Congreso, a lograr entender algo. -Este pendejo cree que yo soy pendejo -intuyo que decía el embajador-. Almería - pág. 9 marzo/2012- nº 77 autor: Juan Contreras García Una niña se perdió para morir. En un rosal lleno de rosas una niña se perdió como todas eran hermosas la niña pronto salió. Que rosa era la niña que madre lo que parió con sus ojitos de gata partían el corazón. Tenía una cara tan guapa unos dientes a la perfección un pelo fino, castaño, que bellezas hizo Dios. Entre la niña y las rosas se destacaba el olor. La niña olía a quince años que tenía la rosa a rosa y a flor. Hay que niña, hay que rosa que misterios son las cosas. 10 Por qué me miras si yo te entiendo tú me quieres y yo te quiero. 1 Cabello fino cabello largo fino cabello hermoso caballo. 2 Si la mar fuera petróleo y el cielo un coche muy grande se podría recorrer el infinito al instante. 3 A una estrella muy joven la iluminó un rayo de luz fue un lucero enamorado crucificado en la cruz. 4 Un lucero muy mayor el alma se le escapaba y fuertemente gritó no te dejo que te vayas. 5 El corazón de una estrella es tan grande como el sol un pelo como la tierra el alma igual que yo. 6 Quien no ha pensado e imaginado o soñado en un tesoro por nuestro afán de ser, de poder, de tener el huevo de oro. 7 Que oscuro está en lo claro la ceguera sin estarlo. 8 No razona es como es pero vaya ser. 9 La ignorancia hace sufrir camino corto TRANSPARENCIAS Flor artificial Que expresión de tristeza da una flor artificial aún estando en su maceta se nota que no es verdad. La butaca Si la butaca hablara aquella que no se mece llamaría mucho a su ama porque el viento sólo la mueve cuando abre la ventana. El árbol de la vida Era un árbol muy frondoso tan grande como la tierra con raices en todas partes da sombra en primavera y aún no lo ha visto nadie. La O Que poca diferencia hay entre el cero y la o la o puede ser O y esfera el cero esfera y o. Si oyes doblar las campanas con el cante de los muertos dale gracias al Señor que tú las estás sintiendo. Una paloma en apuros Una celeste paloma volando perdió la cola y vino a parar al mar. Mi cola la he perdido por el maldito gavilán que con sus garras y pico a mi me quiso atrapar. Gracias al viento pude volar gracias a mi cola pude escapar. Un árbol criminado De pequeño empecé a sufrir me faltaba el alimento mis raices no podían caminar me faltaba fuerza, hasta perdí la moral. Por culpa de mis compañeros que ellos eran más fuertes se metían en mi terreno se chupaban mis enseres. De mí la gente huía nada les podía ofrecer mis ramas estaban secas de la miseria y el estress. Pero ellos estaban fuertes, verdes, altos y frondosos y se chupaban mi sangre por eso estaban hermosos. Almería - pág. 10 marzo/2012- nº 77 autor: El Fondo Monetario Internacional a través del jefe de la misión de saneamiento en Grecia, admitió a principio de febrero como “una exageración el aumento de los impuestos para comenzar a recomponer la economía griega al borde de la quiebra”, -según el mismo gobierno- y dijo que el mismo FMI “debería haberse centrado más en la limitación de los gastos de ese país”. De igual manera nadie sabe si es peor el remedio que la enfermedad, pero esa aceptación es infrecuente en este organismo siempre ávido del ajuste feroz sobre los países con deuda financiera, aunque por estos días los “ajustados” serán naciones donde se creía definitivo el venerado Estado de Bienestar. Grupo de países que entre sus pocas debilidades dependen de una constante importación de petróleo desde áreas geográficas cada día más arduas en do- lítico de la Europa actual, y como a pagar se ha dicho se vislumbran las mismas recetas aplicadas con prolijidad y en el mundo entero por los inflexibles acreedores. A saber, el poder financiero con sus emisarios políticos de turno de entrada buscará controlar las organizaciones sindicales y sociales, por tratarse del flanco con mayor resistencia y capacidad de movilización y protesta en todo el globo, y si el encuadramiento lo hacen según el uso de cada país y con menos acciones sangrientas como las ocurridas en América Latina por los años setenta, es un resultado muy difícil de preanunciar ahora. Además, los efectos de la globalización en el mundo entero, créase o no, produjo una desnacionalización financiera que terminó estragando la concepción del capitalismo industrialista y de producción de cada país afectado, efecto que dentro de América Latina y con la creación de un Europa y una crisis no tan imprevisible minar, variante que casi no sucediera en América Latina cuando hace una década la acosara una crisis financiera similar que originó daños formidables en toda la región. Con síntomas comparables a los que hoy padecen el sector poblacional más bajo de todos los países centrales de Europa, y consecuencias que pueden extenderse a sectores más favorecidos en esa escala que le otorgara a la sociedad toda, mejores condiciones objetivas como la generalizada inclusión ciudadana y el consecuente logro de muchos derechos sociales que les llevaran décadas obtener. Y ante ese panorama en España no se equivoca ni su jefe de gobierno, Mariano Rajoy, al vislumbrar grandes manifestaciones contrarias a las quitas sobre la población menos pudiente; un efecto que digamos, él hubiera preferido sobrellevar a el gobierno anterior y la gente le reprochara a Rodríguez Zapatero “joder hombre, que esto con Franco no hubiera pasado”. Pero viñetas aparte, si los banqueros insisten en cobrar los créditos no hay esquive posible ante el rigor poTRANSPARENCIAS amplio banco regional, de esa instancia nefasta se recuperan de a poco los países que también, hoy esquivan … los prestamistas son tan voraces que “Soberanía” ya ni es una palabra. Alfredo Palacios, político argentino. 1934. mejor esas encerronas bancarias que ofrecen fondos virtuales que nunca llegan para inviables “proyectos de Eduardo Pérsico desarrollo”. Esa especie de diversión de los grandes colocadores de capital gestados por la globalización, el Eterno Bienestar y el “fin de la historia” que ensoñara el Francis Fukuyama por mandato de Estados Unidos.. El liberalismo económico con sus pergeños financieros incluidos imposibilita la incorporación de las grandes mayorías en su proyecto, veamos que al comenzar la que hoy nos parece hasta previsible “la no recuperación de los dineros prestados”, tanto en España con sus hipotecas incobrables o en Argentina hace diez años con el “corralito” bancario, ese fin de fiesta extemporáneo lo pagaron en su mayoría los inversores de la clase media y hacia más arriba se detuvo la rueda. Por matemática pura, eso que según nos enseñaron en el cole primario casi nunca se equivoca, con estos ardides delincuenciales del capitalismo financiero esa certeza acaba siendo incierta. Acaso porque curiosamente los promotores de semejantes engendros también aplauden el Consenso de Washington, ese manual desprolijo que desde los años ochenta establece como salida de las crisis en cada país la reducción de las administraciones públicas, la venta imprescindible de las empresas nacionales sean o no deficitarias, -en Argentina sobran ejemplos- y profundizar más y más los ajustes hasta que la recuperación de las creencias de los bancos se haya cumplido. Un sencillo libreto de aprietes presupuestarios siempre incluyendo sin falta a lo más bajo de la escala social, a quienes si pueden también le arrasan sus garantías jurídicas y las lógicas expectativas como miembro de una sociedad en estado de derecho. Y hace muy bien el gobierno de los españoles en reconocer de antemano que esos trebejos no son fáciles de conjurar y más aún en una Europa sin grandes recursos petroleros, hoy imprescindibles en plena civilización del automóvil. Es muy posible que crecerán sobre los gobiernos la demanda de los sectores empresarios y socialmente más elevados que no perdonarán, esto es sabido, las dificultades que tendrá cada Estado en lograr créditos blandos a futuro. Y aunque cada crisis por más que hubiera sido previsible en un área tan desarrollada culturalmente como en el centro europeo, no será insuperable ni mucho menos. Y más aún, acaso hasta les resulte instructiva. Almería - pág. 11 marzo/2012- nº 77 INDICE DE AUTORES autor: Pablo Emilio Rivera Sánchez PENDULAR Vamos pasando como la tarde en su color de claro ennegrecido. Y en las olas de un mar desconocido van sucediéndose las horas a veces rápidas otras lentas y pausadas. Cual letanía triste que enviste hacia la noche su pendular misterio. Edita: A.T.T. Idea, Diseño y Dirección: Antonio Torres Tripiana Redacción: Luís Parra, Montserrat Torres Martínez, Guillermo de Jorge, Antonio García Vargas Servicios Técnicos: Jesús Criado Fernández, Francisco Junquero Ufarte Recepción de Originales: Tlf.: 617-42-11-17 Correo: [email protected] D.L. : AL-285 / 2004 ISSN: 1699-3322 ISSN: (Internet) 1699-3772 Pagina web: www.almeriavoz.com http://transparencias.jimdo.com Marzo de 2012 - nº 77 TRANSPARENCIAS Nueva Ley de Propiedad Intelectual= 1 EDUARDO PÉRSICO: Borges, aquel compadrito malogrado= 2-3 SERGIO BERMÚDEZ: Cuando el mundo murió en la tierra - Cuando el Cielo estaba tocado del ala - En el tiempo= 4 ALICIA MARÍA EXPÓSITO: Estoy triste - A las cartas de un amigo - Tienes el aire tierno= 5 CÉSAR MARTÍN PUIG: Boca de miel - Más negra que la muerte - Se lleva el viento= 6 MACARENA RUÍZ ESQUINAS: Amanecer en Manduria= 6 MARI LUZ ARANCE SÁEZ: Y al final - Vive en mí - Cara de payaso - A cambio - Mientras me mata el dolor...= 7 CLAUDETTE V CHIRINOS: Poemas sin título= 8 ÁNGELES SORIANO SÁNCHEZ: Siete segundos= 8 ULICES GUZMÁN BENNETT: El Embajador no es pendejo= 9 JUAN CONTRERAS GARCÍA: Una niña se perdió Poemas sin título - Flor artificial - La butaca - El árbol de la vida - La O - Una paloma en apuros - Un árbol criminado= 10 EDUARDO PÉRSICO: Europa y una crisis no tan imprevisible= 11 PABLO EMILIO RIVERA SÁNCHEZ: Pendular=12 INDICE DE AUTORES= 12 LUÍS ÁNGEL MARÍN IBÁÑEZ: Pórticos - Exordio Puesta del Sol= 13 CRISTINA BEATRIZ MARTÍNEZ: Sin título= 13 MARCOS LOURES: La amistad - Soledad - Emoción Punzante= 13 SALVADOR MORENO VALENCIA: Escritor en paro busca...= 14 JESÚS (xuxo-pereira): Los misteriosos perros selváticos= 15 ZULAY MARLENNE MOSCOSO MONROY: Amor - Ámame Un día más - El olvido - Aquel día= 16 ANDRÉS RUBIA: El Broker= 17-18 NOELIA LOURDES VIQUEIRA FERNÁNDEZ: Lo esencial Des-tendida - Rara: - Declarando besos - Si no fueses... Intento... - En otro lado - Catasis= 19 XIMENA RIVAS: Si tu supieras...= 20 LAURA YASAN: Genealógica= 20 A. BEATRIZ PÉREZ: He hecho un cruce de...= 20 LUÍS PÉREZ: Madrigal= 20 ANGELITA SEVILLA SEGOVIA: Una noche de tormenta= 21 LEONARDO ALBANO: Mujer sin poesía - Sueños utópicos de un lápiz= 21 WASHINGTON DANIEL GOROSITO PÉREZ: ¿Para qué sirve la poesía?= 22 GUILLERMO SANTOS LEDRI: El viejo y el niño= 22 PEDRO PABLO VERGARA MEERSOHN: Poemas sin título= 23 SUSANA ROBERTS: “Cultura espiritual” clave para la transformación del mundo= 24-25 AMADO STORNI: Virginia - Si estuvieras aquí - A Joaquín Sabina - Es por tí - Once de Marzo de 2044= 26 WASHINGTON DANIEL GOROSITO PÉREZ: Recordando a Antonio Machado=27 ANTONIO J. QUESADA: Te van a pedir ser objetivo incluso para irte de este mundo...= 28 LIDIA PRADO: Amor en el abismo= 29 EXPOSICIÓN DE PINTURA: Exposición de APALI en “Los Aljibes Árabes”-Almería Almería - pág. 12 marzo/2012- nº 77 por Luis Ángel Marín Ibáñez PÓRTICOS Emergen bajo la humedad sinfónica de la noche en lo oscuro En el borde del deseo en la opacidad del silencio. EXORDIO PUESTA DE SOL A Miguel Ángel Delgado Estella El sol tenía prisa. OH TIEMPO que te pierdes en las llamas de tu combustión cegadora. Había olvidado en su correr los últimos rayos del crepúsculo. Signo bulímico arcáico laberinto. El campo estaba loco de horizonte. Deja que los cúmulos de tus espumas. Puedan al menos ser anclados SOBRE EL CORDAJE DE LOS ASTROS. Multiplicando secretos balbuciendo la noche. ARRODILLADO SOBRE EL TIEMPO. LA AMISTAD por XIMENA RIVAS PACTANDO CON EL TI EMPO... No transcurre el tiempo, no lo dejo, lo obligo lo presiono a obedecerme, lo atesoro, lo entretengo lo secuestro, lo idealizo para que no avance ni vuele para que no sea impiadoso y detenga tus pasos justo al borde del camino. Le suplico, casi le ruego tiempo, no transcurras cuando él está conmigo, hagamos una leve pausa, un descanso en lo sucedido... Dios Cronos, atiende mis pedidos no apuestes contra el destino. Escúchame que no deliro aprisióname al fragor de lo sentido qUe ardan gozosas nuestras pieles que se eleven nuestras voces al unísono y derrotemos de esa forma al olvido... No te marches... escúchame no me des tu espalda permíteme caminar contigo... me convertiré en tu aliada juntos venceremos a tus enemigos. Respeta el pacto que hemos firmado por los siglos de los siglos no lo destruyas y seré leal contigo adornando tu inmenso jardín con mis mejores hechizos inatrapables y luminosos, no menos bellos por efímeros. TRANSPARENCIAS por Marcos Loures Durante tanto tiempo sin un camino trayendo inmensa angustia en el alma, sin calma, sin afecto. Los desacuerdos solamente la configuración en el dolor todos los días. La voz muy querida silenciosa y ninguna esperanza tocarme. Pero el viento que se transforma en calma actuando en el pecho seca las lágrimas y eso trae tanta alegría en la verdad creciendo con vigor, alegría, en esta gran amistad que dedica rica en emociones, palabras santas. Siento que promete un nuevo cántico trayendo un amanecer más feliz... SOLEDAD Sensación de tu cuerpo en una danza sensual y desvergonzada, vagando por las noches sin pensar en lo que ni nos traería más allá de este deseo natural y el anhelo en esta vida inservible, reconstruir tras la tormenta. Sensación de esta locura que nos invade y sin pedir permiso, aplasta y domina cada paso hacia el desarrollo de las malas palabras y sentimientos en una situación más allá de la imaginación. A sentarse y disfrutar en tu boca el mismo licor delicado y embriagador que domina, una absenta que haría la vida mucho más dinámica y precisa; consistente y preciosa. Sin embargo, el veneno que destilas, empapado, me dejó sólo el viento del cambio lejos y el mismo escenario rodeado por los tentáculos de la soledad terrible ... EMOCIÓN PUNZANTE Mi corazón está roto, así, como una emoción mordaz en el viento y cuando yo me encuentro en la oscuridad fría, en medio de las tormentas, me acuesto. Ojalá al menos tener una manera de encontrar una mucho más larga vida, pero se que en mi alma, cuando nieva, la muerte está cerca de mi cama. Superar mis temores y poder sentir todas las alegrías de placer acostado en mi piel a la suya, y así toda la noche en la luz inmensa, de vida para asegurarse de que la recompensa enviadas a su delirio insano, diosa profana. Almería - pág. 13 marzo/2012- nº 77 -¿Pretendes ganarte la vida siendo escritor? ¿Estás loco? ¿Sin estudios, autodidácticamente? Estás más loco de lo que creía. -¿Sin relaciones, sin amistades en ese mundo de putos y concubinas, de putas y concubinos? -Estás majareta, como una cabra, peor de lo que había creído jamás. No podrás publicar ni una sola letra. No ves que el pan literario se lo reparten unos cuantos. Los mismos de siempre y sus chupaculos, chupapollas, comechochos. -De todos modos, qué importa, si ello te hace ilusión, nada chico a estrellarte con tu muro literario. Por cierto, lo olvidaba, el próximo lunes tienes una entrevista en la oficina del SAE. -¿Y para qué me querrán esos? -Para qué va a ser, para justificar sus empleos. -Bueno ellos dicen que me van ayudar. -¡Ya! Pero nada de literatura te dirán. ¿Y a qué hora es la cita? -A las nueve y cuarenta. -Allí estaré. -¡Buenos días! Venía para la entrevista con el señor tal. -Está con la anterior entrevista, espere fuera. -Gracias. Al rato sale un hombre con cara de estar escondido como una ardilla cuando se refugia en el árbol donde esconde su tesoro de nueces. No sé si lleva gafas, quizá sí, o no. Una camisa de rayas rosadas y una rebeca sin k que espanta. -Hola es usted fulanito. -Sí, soy yo. -Pase, por favor. -Gracias. -Siéntese. -¿Qué plan tienes para tu futuro trabajo? -dice el funcionario con sus ojillos chicos y parpadeantes como si los párpados se hubiesen despegado eternamente de sus ojos-. -Pero no quiero hacer otra cosa. -No se preocupe, nosotros le ayudaremos a encontrar el empleo apropiado para usted -responde el ratón funcionario desde detrás de la mesa como si no hubiese escuchado ni una palabra de lo que le digo. Automatizado como el ordenador que tiene enfrente-. -Ya le he dicho que soy escritor. ¿Tiénen un empleo para un escritor? Escritor en paro busca empleo. Se necesita ayudante de cocina, dejar Cv con fotografía. Abstenerse sin papeles. Se necesita carnicero para matadero. -No, para ese tipo de profesiones hay otros canales. ¡Ya sabe! El dinero, los contactos. Nosotros nos dedicamos a orientar e informar de cómo encontrar empleo. De cómo acceder a los cursos de formación profesional, subvencionados por la Junta de Andalucía. No somos ni editores ni editoriales. Aquí usted encuentra un empleo. Se necesita dependiente pendiente del sistema informático. -¿No me estará usted diciendo que el oficio de escritor no está considerado como trabajo? Se necesitan peones con albañiles y viceversa, interesados llamar a Julián Muñoz. -No es eso, lo que ocurre que nosotros no nos ocupamos de esos empleos. Se necesitan dameros y caballeras. -No sé. ¿Dígame, entonces, qué es lo que tengo que decir o qué es lo que Se ofrece periodista con experiencia para cuidar niños. Se necesitan mozos para almacén, no queremos sin papeles y sin carné de carretilla. Se necesita mujer con labia. Se necesita esteticista cristalero. Señoritas atractivas. Francés, griego, lésbico. Se necesitan camareros jornada la- Escritor en paro busca... autor: Salvador Moreno Valencia necesita escuchar usted? -le respondo al funcionario ratón que no muestra, ni preocupación por mi situación, ni ilusión por conseguir solucionar el asunto-. -Usted debe canalizar sus preferencias sobre el empleo -repite como un contestador automático-. Me habla de los canales que debo utilizar para conseguir mi empleo favorito: la Prensa, Internet. boral completa de doce horas, abstenerse los que quieran una jornada digna y no digamos el sueldo. Si quieres ganar dinero. Eres joven y emprendedor. Hipotecamos tu futuro a largo plazo, no dudes en llamar, una sola cuota, si gastos. Se necesitan in movilizados fijos sin móvil. Vuelvo a repetirle, algo confuso y hastiado que lo que quiero es dedicarme a escribir que considero una profesión digna la de escritor. Abstenerse gente en silla de ruedas. -No, mire, no podemos ayudarle en ese campo. Sin embargo si le gusta la informática le puedo proponer unos cursos sobre diseño web. ¡Qué le parece? Olvídate mileurista, ahora te damos la oportunidad de ser novecieneurista, tan sólo por llamar. - Mi plan es ser escritor, bueno intentar seguir siéndolo -le respondo-. -No me parece nada -le digo un tanto enfadado, al parecer no hablo el idioma del funcionario- señor cuántas veces le voy a decir lo que quiero. -La literatura no está recogida en el plan de ayuda para encontrar empleo, debe canalizar sus objetivos sobre un empleo concreto. Además para llegar a eso has de tener contactos, ¡ya sabe! -De todos modos lo voy a citar para una reunión en grupo, el próximo viernes, a las nueve, le parece -dice mecánicamente- y el próximo martes a la uno vuelva para seguir con nuestra entrevista. Y no se preocupe, us- TRANSPARENCIAS ted dígame los objetivos que tiene, sus preferencias a la hora de encontrar un empleo -vuelve el ratón mecánico a soltar esa retahíla aprendida sin escucharme-. Tu futuro en un gran grupo, fuerte y con proyección de más futuro. Vendo apartamento de doce metros cuadros, todo incluido, baño, cocina, salón, dormitorios y una terraza. Chollo cuatrocientos mil euros. Se ofrece chica con ganas de ser explotada para esclava, añado la familia completa a la esclavitud y al servilismo. Escritor en paro busca empleo. Todos los prevaricadores juntos y así nos va. Almería - pág. 14 marzo/2012- nº 77 autor: "Condorito" llenó nuestro hogar durante varios años, de ternura y alegría. Mi esposa e hijos lo adoraban. Por consiguiente, él también se desvivía por nosotros y hacía todo lo que su brillante cerebro le indicaba para complacernos. Cantaba, bailaba, repetía inmundas groserías y frases soeces. No, no estaba preso. Dormía en su jaula con la puerta abierta y después de tomar su desayuno, volaba a su árbol de mangos preferido. De ahí se desplazaba donde se le antojara, incluso al piso del corral de los perros a robarles una que otra vez el condumio de éstos. Ya ellos estaban acostumbrados a la presencia del gran loro real y se acercaban juguetones pero cautelosos a retozar con él. (Su fuerte pico era temible). Jesús (xuxo-pereira) Lujuriante la selva y lujuriosos sus habitantes. En esos días, Condorito se fué para no volver. Después de varias semanas sin él, la tristeza, como suele ocurrir en los humanos, se fué diluyendo. Mi familia y yo, nos dedicamos por completo a cuidar nuestros perros. Los primeros días de la desaparición del loro, lo primero que hacía en las mañanas era emitir el lastimero reclamo: -¡CONDORI-I-I-Í! -¡Deja ya. Bernardo! (Protestó Ana) -¿No ves que me haces llorar? Desde entonces, lanzaba un vistazo Por eso, cuando una tarde soleada de marzo no regresó a su jaula, nos preocupamos en demasía. Como era habitual, lo llamábamos: -¡CONDORÍ-I-I! esperando su segura respuesta:... -¡TOO-O!- pero ésta no llegaba. Nadie dijo nada, pero sabía que los muchachos y mi esposa durmieron llorosos esa noche. Yo también. Temprano, a la mañana siguiente lo busqué junto con Ana, (los niños estaban en el colegio). Rastreamos amplia zona en los matorrales y bosques vecinos pero no dimos con él. Callados y tristes proseguimos nuestras tareas. Sin embargo, ya al medio día sucedió algo sorprendente. Mirando a lo lejos la jaula de los pastores alemanes, a la sazón los cachorros de más edad que teníamos, por inercia lancé un llamado: -¡CONDORI-I-Í!Uno de los cachorros, el Aquiles, me respondió claramente: -¡TÓ! -¡¿Oíste Ana?!... ¡Aquiles me contestó! -No seas pendejo, Bernardo... Los perros no pueden hacer eso. -¿Que nó? ¡Mira!... ¡CONDORI-I-I-Í! -¡TÓ! (Volvió a responder el perro) Ana y yo corrimos maravillados hacia la jaula y descubrimos a Condorito echándose un atracón de perrarina, con el pico sucio y el buche inflado. Pero lo que escuché esa tarde me dejó estupefacto. Estaba convencido de que los establecimientos indígenas no tenían los recursos ni los conocimientos necesarios para manejar un canil. Debían conocerse procedimientos veterinarios, genéticos, nutricionistas y de psicología canina, entre muchas otras cosas. Pero ahí estaba el rumor inconfundible de un criadero de perros. Ladridos, aullidos, retozos y chillidos de muchos cachorros. Admirado e incrédulo tomé el rifle y bajé del vehículo. Inmediatamente me golpeó el vaho oleaginoso de la selva. Mis sentidos se alertaron. Emocionado y tenso enfilé por una vereda, inconfundiblemente obra humana. Atravesé una pequeña corriente, y bajo un inmenso merecure escuché los retozos mucho más nítidos. Pero... ¿Dónde empezaba el asentamiento?. Todo era un inmenso colchón biológico prácticamente in- Los misteriosos perros selváticos furtivo y silencioso al árbol de mangos. Algunas veces el corazón vibraba cuando unas hojas o ramitas verde-loro me engañaban cruelmente. Pasaron los meses. Nuestro canil progresó. Ya era conocido en la cercana gran ciudad y eran más frecuentes las visitas de compradores de cachorros de raza. Semanalmente atravesaba la selva de El Tigre para adquirir perritos destetados en Upata, distante unos 100 Km. -¡Desgraciado, qué susto nos diste! Por eso, cuando el compadre Coraspe me informó que teníamos competidores, mayor fué la curiosidad que el disgusto. El loro voló a mi brazo, bailando y haciendo payasadas. Desde entonces, Condorito echaba una que otra plumita al aire varias veces al mes, pero nuca, más de 20 horas. Hasta aquella nefasta tarde de agosto. -Si compadre, -me dijo-. -A unos doce o quince kilómetros de aquí, los Guaicas (tribu indígena) crían cientos de cachorros. Cualquiera los escucha cuando pasa por la carretera de El Tigre, cerca del cerro Nuria. Finalizaba la temporada de copíosas lluvias ecuatoriales, y como todos los años, ríos y embalses desbordaban. Para esa fecha también se exageraba la fertilidad de los animales de todas clases. Los árboles rebosaban de frutos, los ríos y lagos, de peces, el aire de insectos y pájaros. ¿Cientos de perros en plena selva?. No podía creerlo. Los retos logísticos que se necesitan para un establecimiento así, eran colosales. Entonces decidí convencerme personalmente. TRANSPARENCIAS tada, ésta transcurría mayormente por un túnel vegetal y era frecuente encontrarse de pronto con un dan-to, (tapir), venados, boas, y animales menores. De vez en cuando, hasta un jaguar se escurría taimado entre la maleza. Los sonidos selváticos llenaban la jungla con una sinfonía constante. Dia y noche, pero muy diferente en uno u otro caso. Algunas veces el griterío era ensordecedor cuando monos, guacharacas y monos descubrían al jaguar. La selva de El Tigre era respetable. Intimidatoria. Tenebrosa. Aunque la perforaba la angosta vía rural, asfal- tacto. Troncos podridos, inmensas raíces de gigantes centenarios, marañas de bejucos, enredaderas y bromelias. A unos 50 mts. en un pequeño claro descubrí una pequeña y furtiva figura humana. Pero no se escondía de mí, blandía una larga cerbatana que apuntaba hacia la bóveda verde oscuro que ocultaba al cielo. Una gran bandada de loros comían mamones. Misteriosamente enseñados, quién sabe por quién, remedaban fielmente los sonidos de un canil. Ahí estaba el famoso criadero. Incluso una que otra frase obscena se escuchaba en perfecto castellano. El muchacho indígena se preparaba a disparar su dardo. -¡NO! le grité. Pero el proyectil ya volaba fatal. Un gran loro se desprendió del techo vegetal aleteando torpemente y trazando un vacilante semicírculo voló hacia mí. Herido mortalmente se aferró a mi brazo. Con débil voz lanzó un desgarrador saludo. -¡CONDORÍ-I-I-I-I!... -¡TÓ! le respondí, mientras gruesas lágrimas me corrían realengas. Almería - pág. 15 marzo/2012- nº 77 autora: Zulay Marlenne Moscosso Monroy AMOR No puede ser, que en esta jungla del deseo, no oigas mi piel, que clama por tí, por esa tu piel, hasta convertirla en los poros divinos de la tuya, almacenando mis deseos y sustanciandome con tus instintos. Tus venas, donde fluya mi torrente sanguíneo, cálido y efervecente, hecho este que le da alegrías al tuyo. ÁMAME Ámame, como aquellos que se amaron sin límites. Como aquellos que se salvaron por el Amor. Como aquellos que se iluminaron por el Amor. Como aquellos que se transmutaron por el Amor. Ámame, sin prejuicios ni condiciones. Sin esperas ni reservas. Sin egoísmos ni sombras. Sin cadenas ni sumisiones. Ámame, con la profundidad insondable del océano. Con la claridad del sol de las montañas. Con la fuerza suprema de vientos huracanados. Ámame, con la blanca llama de tu alma despierta. Con la alegría de cielos infinitos. Porque sólo por el Amor peregrinamos juntos hacia la dicha divina e inmortal. UN DÍA MÀS Verano, levantada con su alma ya derramando un odio y un dolor, ocultó sus lágrimas ya decoloridas dentro de una habitación. Ella tan alegre y divertida, extrovertida a pesar de sus graves heridas, invadiendo su corazón, con un dilema mental, se hace eco del gran silencio que por ella ya es habitual. AQUEL DÍA Estos versos, te besan, al corazón se le quebraron las alas, lo enclaustré, pero, es rebelde, por tí clama, tiembla mi voz en la garganta, temo de este silencio. Fue gritador de tu nombre y encontré de nuevo un silencio que me confunde. Busqué tus brazos, encontré un frío asolador, que me extremeció, busqué tus manos, estaban perdidas, sólo sentí, que tus ojos besaron mi alma y tu voz, acarició mi silencio. Mi corazón se abraza al tuyo como abrazan las alas calladamente, sólo tan sólo he sentido el temblor de mis labios sobre los tuyos. El clamor de mi queja solitaria, con mi voz y esta mirada inquieta, sólo queda un humilde y solitario recuerdo. Tanto dolor, tanta tristeza, teniendo miedo, ya que no hay cura para quitar malestar de ese vacío, la lucha casi acaba, no tendrás que sufrir más aquí. Busqué de nuevo tu pecho donde recostarme, y que esos brazos sólo me arrularan y me perdí, el letal frío me envolvió. EL OLVIDO EXTREMECIÓ mi clamor y doblegó este silencio, que sólo lanzó sus aterradores gritos al Universo. Se fué el olvido, llevándose consigo mi voz, mis ganas y mis suaves besos, se fué corriendo, como escapando de lo mejor que le dí y deseaba dar. TE EXTRAÑO, alma mía... Ahora necesidad del llanto, un poco más pero fué mi desahogo, en mis noches de delirio y el deseo de esas noches de agonía por sus besos y con lágrimas, fue puente de mi oxígeno, fue mi sed insaciable, fue mi coherencia, fue lo mejor para mí. Por eso fue SÓLO FUE, ahora es sólo el pasado, que con una u otra noche lástima, pero ya sólo una que otra noche. TRANSPARENCIAS TRANSPARENCIAS TRANSPARENCIAS TRANSPARENCIAS TRAN LOS AUTORES QUE QUIERAN PARTICIPAR EN LOS PRÓXIMOS NÚMEROS PUEDEN MANDAR SUS: POEMAS, RELATOS, CRÍTICAS, COMENTARIOS SOBRE FOTOGRAFÍA, PINTURA, ETC. Y TODOS LOS TEMAS RELACIONADOS CON LA CULTURA EN GENERAL, A LA SIGUIENTE DIRECCIÓN DE CORREO: [email protected] TRANSPARENCIAS TRANSPARENCIAS TRANSPARENCIAS TRAN Almería - pág. 16 marzo/2012- nº 77 autor: El siglo veintiuno supondrá tanta velocidad al cientifismo que los átomos de los conceptos cambiarán demasiado rápidos, y por tanto, el gran reto del Hombre será mantener el orden en la química de su mente. (Mojácar 21-2-2004) Fue agente de valores mío durante los dos años que con fortuna aposté en bolsa. Con él había hablado por teléfono una media docena de veces hasta que por fin en un viaje a Madrid tuve la oportunidad de conocerle personalmente. De mediana estatura, poseía unos ojos avispados como el color del cuero curtido, entechados por unas cejas animosas casi nunca inmotas. Aparentaba una sagaz agilidad mental tan ordenada como el nudo de su corbata en el planchado blanco de su camisa. Cuando alguien que no conoces te realiza bien un trabajo con el que te hace ganar en dos semanas más de siete mil quinientos euros, no puedes sino acrecentar la curiosidad de frecuentarle aunque sólo sea una vez. Lo conseguí, y de él, lo que más me llamó la atención fue su rostro cuidado de arrugas pese a pasar de los cincuenta y dos, y sin embargo, aparentar siete u ocho años menos. Su nombre y primer apellido eran vulgares: Miguel Núñez, su segundo era lo que le daba una cierta personalidad reconcurrente e historiada con su idiosincrasia emprendedora: ...Bizarro. El año 2002 fue tan nefasto para las inversiones, tan patético en mi vida conyugal por culpa de las inversiones, tan inverso en casi todas y a priori maravillosas inversiones, que decidí salirme del parqué y no hacer para siempre jamás esas tan buenas inversiones bursátiles con mi mala e invertida vida. De todos modos había ganado mucho dinero pero había perdido salud, familia y por tanto felicidad. Un precio justo que suele cobrarse la injusta ansiedad de las ambiciones. Con la separación salí económicamente perdiendo como todo varón con hijos en este país, era de esperar, pero compré una pequeña casa costera en Salobreña y al poco, allí me refugié con Maria Almudena, mi segunda compañera, una vez hube conseguido casi al unísono el divorcio y la jubilación anticipada. TRANSPARENCIAS Andrés Rubia EL BROKER E n la charcutería donde habitualmente compraba el “york” y el “solan de cabras” había oído hablar de él. Le llamaban “el profeta” porque pronosticaba acaecimientos tan difíciles que ocurrieran como desconcertantes y descerebrados eran otros, aunque eso sí, nunca tan afuera de la lógica como podría pensarse. Esa mañana, escuché a una viuda residente de nacionalidad inglesa, vecina del pueblo, contar la última aseveración del personaje: -y el siñoor profeta diçeme entoncses algun día mucsha gente todos locos como éll, porque demassiaado deprisa la tecnologuía y elé-pfhutturo… y mucsho peligro para los sencsatos. Para aquel hombre que siempre ha buscado la sabiduría, es hartamente difícil esquivar la curiosidad, sobre todo cuando se interesa por otro homogéneo, el cual, es considerado un necio por el resto de sabios. Siempre he atribulado que el loco puede ser el resultado de una inteligencia sublime. Supe una borrascosa mañana en la cafetería del Lucio -ubicada media docena de escalones en alto y a pie de paseo marítimo- que él observaba durante muchas tardes la luminosidad gualda y efímera del ocaso, mientras la iglesia mudéjar del Rosario -como todas las tardes- lanzaba al aire sus últimas plegarias por aquellos desdeñados quienes en tantas y tantas cuestiones valen más que esos que juzgan a estos otros, quizá bien llamados excéntricos, pero sin embargo, mal señalados de chiflados. No me andaré por las ramas, sí, era Miguel Núñez Bizarro, el motivo por el que había llegado allí lo desconocía, y ustedes pueden sacar las conjeturas y sospechas que quieran. Tenía el pelo más largo, bastante más largo que cuando lo conocí en el madrileño recinto bursátil que se inauguró coincidiendo con el reinado de Isabel II en 1834. Su rostro no rezumaba ya esa lozanía “Aramis contour des yeux for men”, y en su cepillo de pelo, cada mañana, debían quedar prisioneras media docena canas. Se parapetaba tras unas gafas de sol oscuras que aún conservaban cierta modernidad en el diseño. Su aspecto seguía conservando comedida pulcritud y civismo, su vestuario era claro, bohemio aunque de briosa calidad boutiquera. Seguiré sin andarme por las ramas y les diré que tras mi presentación como ciudadano y darle más de una y dos señas a cerca de mis andanzas inversionistas en antaño, tratando de rememorarle cuando para mí intervenía en la compra y venta de “Blues chips”(1) o “chicharros”(2), siguió sin recordarme. Y prosigo: Me invitó sin mucho protocolo aunque cortésmente a la silla de al lado, alentándome poco después a que le hiciera romper su tope máximo de cafés al día. Su médico le había prohibido el tercero. Él era también ahora un perdedor, padecía del corazón, y trajinaba al igual que yo, insistir en sus cuidados para retrasar lo máximo posible a esa negra dama invisible que siempre especula con la posibilidad de llegar antes de tiempo, pero con la imposibilidad tan siempre imposible de sin ti marcharse una vez te ha visitado. Hacía mucho tiempo que no había mantenido con alguien una conversación tan intrigante e instructiva. Al principio reculó en hablarme de su presente pero al final terminó contándome el porqué de su decisión a transferir todo y cuanto poseía en Madrid y exiliarse a este rincón litoral donde la arena puede ser el mejor colchón para una siesta sin mesita de noche, y por ende, sin relojes de diseño; donde las nubes son las mejores interferencias para los grandes edificios de oficinas que sin acritud, siempre están tan deambuladas de hipocresía; y las estrellas, donde por fortuna, continúan indelebles, perpetuas en su hemisferio y carente de interruptores. -No me importó, era una cuestión de supervivencia -alegó tras una pausa haciendo descansar su taza-. ¿Sábe usted lo que sentí en esa depresión? -Su pregunta no iba dirigida a encontrar en mí respuesta sino a comprobar mi escucha, y a continuación hizo extenso su verbo con los ojos fijos en el paseo marítimo-. Pues tuve conversaciones con el sol en (continúa en pág. 18) Almería - pág. 17 marzo/2012- nº 77 autor: EL BROKER Andrés Rubia (viene de pág. 17) frente cuando el sol dobla por ese punto de la colina. Ningún día es igual, pero ella es como un cronómetro y siempre trata de hacerlos iguales. ¿Sábes? Me llaman “el profeta” porque pienso que tal y como va la vida, dentro de diez u once años habrá tantos locos que los cuerdos serán considerados de anormales, ¿y sábes otra cosa? Siempre quise ser enfermero, o D.U.E., como ahora se les llama, sobre todo porque eso de poner inyecciones me ha llamado siempre la atención… ¿Vés? Me llaman el profeta, dicen que soy un desequilibrado. un autismo nocturno. Caía a un pozo donde se descarnaban mis uñas: La ley de Newton me hacía una manzana podrida en esa caída libre sin tan siquiera encontrar una raíz donde afanarse. Nada más salir a la calle vestido de ojeras, la Castellana se atestaba de carceleros, de carrocerías con ruedas y miradas contra los tímpanos. Los escaparates entonces fintan tu ansiedad, distraen poderosos tu intranquilidad enmudeciendo fachadas donde todas las puertas permanecen cerradas menos las de las tiendas. Allí casi siempre te sonríen: Sonrió, pero su sonrisa fue de algún modo dedicada y perdida hacia el horizonte. Bendito loco. "No me gusta esa bufanda o ese chaleco o ese pillacorbatas, pero al igual entro y los compro": Ansiedad consumista. "Mejor no, no suelo usar bufandas, ni chalecos, ni pillacorbatas". Sin embargo, si iba bien de tiempo hacia el parqué, volvía sobre mis pasos para comprarlas. Ansiedad consumada. Percibes que por las paredes de tus arterias se va adosando un colágeno de alquitrán que destila por tus pupilas para licuar y adherirse incluso a tu sistema nervioso. Tienes prisa. Llegas tarde. Recibes una llamada al móvil que como en tantas ocasiones es anodina. Te paras. Lo sacas y enciendes el séptimo de la jornada cuando todavía son las diez de la mañana, a todo esto, sin haber madrugado porque, entre otras cosas, no has sabido dormir. Ya no sabes ni dormir, qué bárbaro, ya no sabes nada, no entiendes nada, y la fe en ti mismo debe haberse fugado con un tipo de aspecto mercenario que en ese momento se cruza contigo y te mira insultante por la acera. No has desayunado y necesitas un café cargado pero no te decides por ninguna cafetería y es que acusas el resquemor de encontrarte con alguien conocido que pueda averiguar que tu alegría está en coma. Comprendes que a tus ganas de vivir le faltan ganas de seguir viviendo y que la diestra donde acarreas el portafolios se hace zurda… ¿Ves a esa mujer? -Deparó de pronto, obligándome a virar mi atención hacia donde él miraba. Se trataba de la viuda inglesa que había conocido esa mañana en la charcutería donde habitualmente compro el york y el solán de cabras. Paseaba su menuda y grácil silueta por el periplo del paseo marítimo, deambulando con paso rápido, ágil, y ataviada con un chándal-. Pues verás amigo, todas, absolutamente todas las tardes pasa con prisas cuando yo estoy en esta terraza viendo inclinar el día, cuando yo trato de olvidar mi pasado, cuando disfruto de un paisaje sin prestezas ni apresuramientos. No entiendo por qué anda tan deprisa por un lugar tan balsámico para mí… que… que se me antoja al estrés personificado. En el mutismo de a continuación que utilizó para acabar el café, hallé un desapacible desagrado, pero continuó: No falla ni un solo atardecer, cruza siempre ese tramo de espigón de ahí en- TRANSPARENCIAS No volví a verle en un plazo de dos semanas, al tercer jueves me atreví a ir donde lo había encontrado por primera vez. Pero su silla estaba vacía, su mesa estaba vacía y el crepúsculo marino de Salobreña estaba vacío. Escuché atónito lo sucedido mientras en la cafetería del Lucio me lo contaban, y tras sentir una extraña sensación conmovedora, supe que yo tenía en la mano el que su condena sólo quedase en una sanción económica. Decidí llamar a mi abogado esa misma tarde y contarle que tenía un amigo metido en un lío a consecuencia de haber sido acusado injustamente de violencia de género. Cuando me preguntó de qué clase de violencia se trataba, le contesté: -Ha conseguido pinchar intramuscularmente a una mujer con una inyección de “tranxilium 50” cuando paseaba por el paseo marítimo de Salobreña –y a continuación agregué-: …Por fin. (1) "Blue chips": Empresas que contienen unas acciones fuertes, atractivas para los inversionistas con preferencias por el poco riesgo ya que no suelen sufrir fluctuaciones bruscas si no hay una anomalía contundente en el mercado. Procuran habitualmente beneficios para el inversionista a medio o largo plazo. (2) "Chicharros": Empresas más inestables a diferencia de los Blue chips, con acciones más fluctuantes, y que pese a conllevar más riesgo de pérdidas, gracias a su carácter especulativo, pueden dar mejores y más rápidos rendimientos en un espacio de tiempo más corto. Almería - pág. 18 marzo/2012- nº 77 autora: Noelia Lourdes Viqueira Fernández como esa cama queda: tampoco ella será atendida esta mañana. Rara: Escupen y arrugan hojas que no llegan al formato A4 y me pregunto, que será de su pulcritud sin pañuelos... Cuando acaben los arboles. Declarando besos Lo esencial… Yo sólo quiero la roza con las espinas y todo robada del jardín del hombre... Y sólo quiero, las alas ocultas, perdidas del ángel, que cayó en la vida. Niño, hombre, viejo… Alto o bajo, gordo, flaco. Poco importa, si es liviano; cual hoja donde en su cuerpo, pueda escribir un poema... Cual hojas donde en su alma, pueda dejar la leyenda; impresa de mis pasos... Des-tendida Me encanta la cama, cuando no está vacía ni llena de sombras y de duelos. Y allí, cuando vuelve el alma exiliada al cuerpo, y las humedades se contagian. Intento… Ir pelando frutas con mis dedos, cáscaras duras de modernidad… Y busco; la dulzura natural que surge de esas profundidades… No dejaría de besar cada espacio de tu día… No oso tomar cuchillo, pues temo dañar semilla y sangrantes mis uñas se llenan de labor ingratos. Besos en la mesa y al costado de tu cama y en la alfombra que pisas y en la ropa que uses. Y hambrientos mis labios desesperan el néctar tal vez esfumado de estas frutas pasas. Besos en el baño y en la cocina; que cada rincón de tu casa grite mi nombre... En otro lado Hasta que mis labios dejen la sentencia firme de que te amo seguro sin que los tuyos apelen. ¿No ves acaso; como se esculpe este día el amor a tu lado? Hasta que tu alma acepte que te extraiga de un sorbo y te acuse de estrella cegadora de amantes. No dejaría de besarte hasta que al fin aceptes mi sentencia en tu vida; declarando besos. Si no fueses… Ni ganas me quedan de tenderla luego de que se frustran los sueños y mueren las ganas. Quizá tal vez, si no fueses ave, si no pez y la mar fuese tu reino; Neptuno seria tu Rey. Hablas lenguas romances mi pequeña ave fénix… Calla, tal vez, y espera la luz… Quizá tal vez… Si intentas trinos vulgares quizá tal vez si te disfrazas de golondrina. ¿No sientes ya; mi aroma a desayuno? ¿No oyes a los pájaros que trinan temprano mañanas felices? ¿No ves a los niños jugando en tu plaza correteando sueños y pateando llantos? ¿No ves como abre la tierra en tus prosas suspirando soles? ¿No sientes el cielo? Bajito en tu cama… Tus alas lo tocan y pequeñas las nubes te hacen de almohada. ¿No sientes nada? Entonces; aún duermes. Y tan blanca y rugosa CATARSIS Caen preguntas sin respuestas que se hacen agua... Y mojan hojas que se arrancan para escribir de nuevo, en limpio, verbos certeros con sintaxis y gramáticas que perfectas dan asco de sólo leerlas… Y comienza la danza de las formas sin alma; TRANSPARENCIAS letras manifiestas que decantan en crónicas, más enunciadas que las de la novela Márquez. agoniza un alma balbuceando versos que suplican motivos para quedarse. Muere, muere un verso y un sueño esta noche clara. Muere un poeta y nace un cronista. Muere un amante y nace un incrédulo... Sólo el silencio anudado le sigue; y las miradas discretas que festejan la vuelta de alguien ausente que ya no huye pero hoy muere... Ante las miradas expectantes de sus verdugos; Almería - pág. 19 marzo/2012- nº 77 autora: Lura Yasan autora: Ximena Rivas Genealógica SI TU SUPIERAS... Las hijas del nuevo mundo son blancas como las luces de los shoppings pálidas como los panes de mc donald's translúcidas lágrimas finales de best sellers. Hay instancias hay minutos hay momentos que coincidimos en el camino y nos burlamos del tiempo. Las madres huérfanas de las hijas del nuevo mundo fuimos oscuras habitantes de hotel tuvimos negras maneras de mirar queríamos la vida en símbolos extraños películas de Bergman. Las paridoras frígidas de las madres huérfanas de las hijas del nuevo mundo querían una historia sumergida en channel casarse vírgenes con una réplica de Cary Grant tener muñecas rubias de mejillas rosadas mascadoras de chicle leyendo mujercitas. Las hijas huérfanas de las madres frígidas del viejo mundo queríamos las curvas mullidas de la Marylin y el aspecto latino de una amante del Che. Pero ellas las nietas de la decadencia las hijas del imperio del nuevo mundo sólo desean ser delgadas como un tallo livianas como el ala de una mariposa anhelan despertar con los dedos más largos cada día para hundirlos hasta el fin de sus amígdalas y vomitar sin voluntad lo que resta del siglo. autora: A. Beatriz Pérez Hay palabras hay sonrisas hay caricias y azules silencios alternados con roja pasión. ¡La magia de un misterio! Cuando tus ojos me hablan comprendiendo a los mios cuando a tu alma sorprendida sin prisas yo llego eres cielo en mi infierno. Si tú comprendieras lo que me das sin saberlo, la esmeralda esperanza de tus verdes ojos me obsequia tiempos nuevos, el hechizo embriagador de tu cálida piel en celo el rubio dorado de tus cabellos atesorado entre mis dedos. Eres refrescante lluvia en un árido desierto eres deslumbrante estrella en la penumbra del cielo eres fuego crepitante que derrite el hielo eres agua y aire eres beso y gemidos eres mi universo. Si tú comprendieras lo que me das, lo que de ti me llevo lo que siente mi corazón cuando late al unísono de un feroz sentimiento ¡Ay si tú supieras!¿Podrìas creerlo? He hecho un cruce de palabras: como de afluentes, y caminos sólo de bajada. Una voz urgente y privada, de amor y roces excluida. Una voz de ti privada. Harta ya de entrelazarse consigo, de sola encadenarse. Una voz meditabunda y callada, melancólica voz silenciada. Una voz rota y abrazada: unida y pegada en montones de voces angustiosas, mecánicas. Triste por no ser acompañada, por no seguir compás, por no saber qué o cómo se entrecruzan las palabras... autor: Luís Pérez MADRIGAL Niña de mis amores por qué huyendo de mí te pierdes sola si el conocerme igual también te mola y quizás algún día dando a la vida su mejor sentido escuches el latido que por tu sangre sientas todavía al ver la fantasía niña de mis amores dándole tu sabor a los colores. Voz de ti exterminada. TRANSPARENCIAS Almería - pág. 20 marzo/2012- nº 77 autora: UNA NOCHE DE TORMENTA Una noche de tormenta negra cual boca de lobo el cielo se iluminaba con ráfagas de relámpagos y los truenos no cesaban. Una cortina de agua iba llenando aquél lago, que antes se resquebrajaba. Angelita Sevilla Segovia Cuando llegan al cortijo se alegran con su llegada el tiempo que ellos están la familia está guardada. Dos horas justa les dan para llegar a otra casa. Todo llevado a la métrica por eso y por mucho mas ¡Que viva la Benemérita! Era la noche más larga sin ver cuando se acabará, troncos de árbol en el suelo separados de sus ramas, ese viento huracanado, parecía que silbaba. Nuevos tiempos nuevas formas. Igual noche de tormentas guardias civiles de Tráfico están en las carreteras. Accidentes y despistados, conductores que han bebido, hacen que sea peligroso el cumplir con su servicio. Iban dos guardias civiles con sus capas empapadas a hacer la presentación a la hora señalada. Cortesía y educación (a veces con tripas negras) cuando hacen una infracción les hacen una parada Sueños de utópicos de un lápiz autor: oyendo aquel bravucón cogiendo de la guantera; ¡Es la documentación que la revise quien quiera! Pasan frío y pasan hambre No tienen tiempo de nada. Terror y angustias no faltan, a veces son gente joven que no volverán a casa. Es el sufrir de los guardias. Su coraje y su valor, su impotencia y su rabia. Las gracias debemos dar, su ayuda en la carretera es un seguro de vida que nos están regalando. Son Ángeles de la Guarda que nos están custodiando hasta llegar a la casa. Lo demás todo es así Un grito de mi alma sale; ¡Viva la Guardia Civil! Leonardo Albano Adormecido, entre suspiros... En los horizontes de un lápiz... Atesoro un sueño... De martillos imantados... ¡Qué delinea sin margen un reloj! ¡Qué observan los escollos de las venas! Ríos, cuencas y montañas, sin cabo. Un lápiz, sólo un lápiz... En la campana insomne. Embelesadas superficies. Soñar, sueños, soñados, soñando sin control... Un lápiz sueña... Desplegando cicutas moradas. Moradas, en la mora, del infinito lápiz. Por él... Borrador... Arrobado... Puro. ¡Incisivo, selvático, efímero !... Todo un lápiz... Soñar, soñando qué sueña... ¡Un lápiz sueña! Y si esencia conservara, se conmovería... Ser algo alguna vez... Lápiz, pluma, volátil, grafito … Entre altibajos, sobresaltos y traspiés... Cuando, debajo... Emerge... El alba incrustada Y dejaba en la mano una mancha. Luego de abandonados intentos.... Torrentes de papel, valles sin riveras, dónde un reloj delira... Emborronando el paisaje... Lápiz ¡Qué delinea sentimientos! Mujer sin poesía No se como describir he tenido mujeres con grietas de hielo, de nube, de tristeza todas ellas poseían un detalle un desperfecto que las volvía un poema. Pero tu eres como una esfera fría y destellante como el metal no corro riesgo de dañarte ni modificar detalle de tu entera poesía. Te admiro sin entender te recorro sin poder asirte es que tu forma, te haré saber no me permite descubrirte Fría esfera salida de la nada como un destello, como un planeta girando en mi como un cometa sin asas, sin quiebres, sin poesía Ya no juegues a ser mía… …sólo eres tu en tu vida Con los riscos ondeando bajo... ¡Ah!... Si fuera sólo sueño... Exaltando el horizonte. Sutil el brazo, el pecho... ¡Color herrumbre! ¡Perdón sin clemencia por las rodillas!... ¡Del grafito! ¡Pared audaz.... Del acre destino! Nada, nada más pegadizo hollín... Nefasto collar. ¡Ah!... Si Sueño Si, sí sueño fuera sólo... Fulgurantes Campanas Flotarían.... Fulgurantes campanas flotarían las madrugadas. TRANSPARENCIAS Almería - pág. 21 marzo/2012- nº 77 autor: Dicen que la poesía es un trabajo estéril y no sirve para nada. Es una pérdida de tiempo en este mundo globalizado y amorfo, un desperdicio del intelecto, una entelequia intelectual mal retribuida. La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a una mujer o aun hombre o llenar el corazón de ese sentimiento llamado amor. Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar una soledad y alejar una tristeza. Sirve también para reflexionar acerca de si las piedras hablan o si la Luna es medicina para el mal de amores. Por medio de la poesía podemos hacer hablar las flores y poner el cielo de cabeza, cambiar la tarde de lugar. Es un buen recurso para transgredir la monotonía y curar el insomnio. Un simple verso trastoca el sentido de una palabra, de un enunciado. El verso es una transgresión del sentido común. Un halo místico que impulsa los dedos, un flagelo al silencio. A través del verso el poeta reflexiona acerca de la vida de una mariposa, de la muerte de un minuto en las manos del tiempo. En fin, la poesía es útil de muchas maneras, pero sobre todo es un instrumento para observarnos a nosotros mismos, como expresa el poeta y pintor chino Xingjian. Porque cuando se concentra la atención internamente surge la poesía y empieza la aventura emocional de la palabra. ¿Qué pretende el poeta cuándo expresa su experiencia? Octavio Paz decía: “La poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni Washington Daniel Gorosito Pérez hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral ni inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera; hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso, también lo es de desesperación. Y tanto como un ruego puede ser una blasfemia”. Los poetas han sido los primeros que han revelado que la eternidad y lo absoluto no están más allá de nuestros sentidos, sino en ellos mismos. Esta eternidad y esta reconciliación con el mundo se producen en el tiempo y dentro del tiempo, en nuestra vida mortal, porque la poesía ni el amor no nos ofrecen la inmortalidad ni la salvación. Nietzche decía: “No la vida eterna, sino la eterna vivacidad: eso es lo que importa”. La función de la poesía, en un mundo vacío pero computarizado, sirve de mucho y aunque no alivia ni corrompe, purifica. No tiene más ideología que un alma y un espíritu en confrontación con todo lo que le rodea. La poesía, la palabra del poeta, está siendo menospreciada en este siglo, pero no ha muerto. Siguen los poetas defendiendo la poesía, porque los versos son in- separables de la defensa de la libertad. Si, la poesía no se lee en los estadios, pero no agoniza. En medio de las turbulencias de este siglo XXI, algo queda: un puñado de hombres que describen el mundo con versos y prosa poética, entre los que humildemente me incluyo. ¿PARA QUÉ SIRVE LA POESÍA? El viejo y el niño Te sé inexistente. Más te veo allá en la lejanía como eras, con sonrisas tatuadas en tu cara y tu forma de ser, sagaz, traviesa. Cuelga desde tu cuello una gomera con la que atrapas vuelos a la siesta, a tus manos las guían travesuras propias de tu niñez, de tu inconsciencia. En los sitios baldíos y en las calles, remontas barriletes que “colean”, juegas a “la payanca”, a “la escondida”, “al pinto,” a “la pelota”, a “la rayuela”… No paras de jugar, juegas y juegas… concurres a la escuela, te tira las orejas la maestra cuando distraes a la clase entera. Te gusta más jugar que hacer deberes, que aprender aritmética o letras… Jugar, siempre jugar, esa es tu meta. De pronto te das cuenta que te miro. Me preguntas quién soy y te respondo: -Yo soy tú mismo, aunque no lo creas, mucho más viejo, sí, mucho más viejo y andando cabizbajo otras veredas, en donde ya no puedo arrodillarme para jugar de nuevo al “hoyo y quema”. por Guillermo Santos Ledri Con la pizarra en mano TRANSPARENCIAS Almería - pág. 22 marzo/2012- nº 77 autor: Cada hora, es la hora de amarte, cada minuto es tuyo, cada segundo, cada latido, respiro y suspiro. El tiempo existe sólo para ti. Besos mojados para ti que se peguen a tu ser. Que tu alma, sea mi alma y la beba de tus labios. Mi reloj repite tu nombre con su tic-tac, el viento lo susurra, las olas lo murmuran. Y cada flor lo resalta con sus pétalos, su perfume, su gracia y su color. Como néctar adulzado, que me llena la boca, rebozándome de deseos, cual savia de milagros. Y este momento, como en todo momento te amo, te pienso y te siento. Y lo seguiré haciendo hasta el final. Corro infrenable como las aguas de un río, sin preguntarme el por qué, sin dudar de mi destino, sabiendo siempre, que a ti, ya he de llegar. Amarte como la cuchara ama la sopa, sorbo a sorbo y lentamente para entibiarme en tu caldo, sin penas. Beberte como se bebe de una copa hasta vaciarla totalmente, para verme en tu fondo y sentirte correr por mis venas. Cubrirte toda como una toalla, mojada tú, después del baño, para frotarte suavemente, hasta dejarte desnuda y fresca. Te he amado por tu perfume, sobre todo por tu mirada. Por el reflejo de luna en tu piel, por el sabor de tu alma salada. Te he querido por tu silencio, maduro de palabras mojadas. Por la elipse de tu cintura, donde mi pasión naufraga. Te he deseado por tus pechos, por la cascada de tu espalda. Por la redondez de tu silueta y tus curvas, donde surge el alba. Te he anhelado por tus labios, por tu rosa de sangre que llama. Por tus pétalos de besos heridos y por ser ola en la arena de tu playa. Hay un momento para amar, para vivir intensamente. Para hacer crujir el alma y el tiempo. Hay un momento para sufrir, para morir lentamente. Para sentir que el cuerpo es pasajero. Y entres estos dos momentos, nos atrapa la vida en un espacio breve. Entre un suspiro, una mirada y un beso. TRANSPARENCIAS Pedro Pablo Vergara Meersohn Que tu cuerpo sea mi cuerpo y tu aliento el denso vaho, que me encienda y me de vida para seguirte siempre amando. Luna de carnes en tierra, cielo palpable y adorado. Por tu piel corre mi esencia, blanca de anhelos salados. Eres mi rosario, cadena cerrada de perlas, que como gotas pasan incansables por mis manos y me llevan a repetir tu nombre, una y otra vez. Eres mi rosario de amor, donde cada perla es un beso que aprieto, repitiendo en silencio tu nombre y besándote, una y mil veces en una cadena, que amarra y estrecha sin principio ni fin. Cada palabra un beso, cada frase una caricia, cada verso, un acto de amor. Simple y claro como el agua. Transparente e intenso, desnudo y sin pretensión. Sencillamente, un acto de amor. Una marea de sentimientos, nítidos como la luz del sol Mi poesía eres tú, fuerte, aguda y directa, como una rosa, espinada, como tu amor. Me dueles tú, me duele el alba. De noche solo en sábanas blancas. En ausencia, te siento como brisa helada. Rumor de ecos, palabras deshojadas. Me dueles tú, me duele el alma. Espejo de mi ser, lejana esperanza. Sin ti no existo, sin ti, el alba se apaga y se hace oscura, el agua de mi mirada. Pudor, caricia rechazada, sangre invisible que vierte tu desnudez arrepentida. Líneas de rojo, velo que esconde la materia misma del pecado y del deseo de vida. Todo me arrastra a las dulces frutas que cuelgan de tu árbol, llenas de carne y savia prohibida. Pudor, barrera que se impone como un abismo entre mis besos y tus senos como una abierta herida. Almería - pág. 23 marzo/2012- nº 77 autora: Susana Roberts “CULTURA ESPIRITUAL” CLAVE PARA LA TRANSFORMACIÓN DEL MUNDO /CONFERENCIA TEÓRICA‑PRACTICA / PRECEPTOS MÁS IMPORTANTES DE CULTURA ESPIRITUAL: 1-AMOR: El único signo del bien común en la vida humana. Armonía espiritual, reciprocidad y tolerancia son manifestaciones de amor. El único amor de las personas y el Universo de Cultura espiritual está guiado por esta ley como base de la existencia. Preservación del Mundo, como así su salvación, no se puede lograr sin la energía del amor. 2-VIRTUD: Una vida en armonía con el mundo entero. En este principio reside la sabiduría humana de la existencia. Todos los profetas y maestros de la Humanidad hablaron de virtud, enfatizando los principios de la luz: Llevar el bien a todo ser viviente y sensible. “Sea feliz y razonable quien ha preservado y desarrollado su virtud” Budha “La más alta virtud es como el agua, sin peleas, beneficia a todos” Lao Tzu “Muestra la virtud en tu fe y razonamiento en la virtud” Jesús Cristo “Quien ha vuelto su cara a Allah y hace el bien, ha conseguido bases solidas” Muhammad “Hay bajos estados de la existencia encerrados en la pasión y la ignorancia. Hay altos estados de existencia contenido en la Virtud” Khrisna 3-CREACION: Signo de voluntad Divina: Cuando nosotros actuamos en completa armonía con la creación obtenemos salvación en otros reinos. La falta de verdadera creatividad en armonía con la naturaleza es la causa de nuestra tensa y corriente situación planetaria, desastres devastadores, lagos secos, bosques quemados, desertificación, son las alertas. Son el resultado de pensamientos egocéntricos de la mayoría de la Humanidad cuyos pensamientos y acciones causan tales adversas circunstancias. La creatividad es la afirmación de la existencia de la inteligencia y la implementación de la voluntad divina en nuestros esfuerzos colectivos. TRANSPARENCIAS (continúa en pág. 25) Almería - pág. 24 marzo/2012- nº 77 autora: (viene de pág. 24) 4-EVOLUCION: La manera regular en que la vida se desarrolla. La evolución es un ejemplo de estilos de no violencia en los cuales podemos perseguir la necesidad del bienestar espiritual de la humanidad. Cualquier violencia en contra de los individuos, a la comunidad humana, naturaleza, vida biológica, es un crimen en contra las bases de la moralidad divina, es el crimen contra el sentido común, el camino de la no violencia nos trae la iluminación gradual al conocimiento humano. Esto inspira y da sentido de responsabilidad para toda la vida y genera un interno nacimiento que nos eleva de la forma material al despertar espiritual. Susana Roberts derechos y dignidad de las personas del mundo. Todas las personas sobre la tierra quieren vivir en paz. Ellos comparten valores comunes de vida: familia, hijos, hogar, amistad, felicidad, seguridad, salud, bienestar y justicia. Amor, verdad y belleza, nos mantiene juntos sin diferencias de razas, nacionalidad, religión o grupos sociales. Durante toda la vida estos valores son la guía más alta de la vida humana. “CULTURA ESPIRITUAL” CLAVE PARA LA TRANSFORMACIÓN 8-JUSTICIA: Sirve a la verdad. Toda sensación de justicia es inherente a nuestra humanidad y se requiere para vivir en comunidad. La violación a los derechos humanos y libertades, las amenazas a la seguridad y la prosperidad son símbolos de un viejo mundo tambaleante. La justicia asegura las altas leyes de la vida en común para todos los pueblos y naciones. Solamente en una justa y humana sociedad las personas pueden sentir el pleno derecho de ser hijos de la creación de Dios. 5-ALUMBRAMIENTO ESPIRITUAL: Una garantía para el futuro del mundo. Debemos dar prioridad a la educación de cultura espiritual para las generaciones actuales y fu/CONFERENCIA turas. Las personas con un sentido TEÓRICA‑PRACTICA / 9-HERMANDAD UNIVERSAL: de reverencia por la vida son beneLa comunidad planetaria de los pueficiosas para cualquier gobierno y blos. Nuestro planeta es único en sociedad como base solida para una recursos naturales y posibilidades saludable sociedad. Conocimientos basados en un activo sentido de conciencia siempre de- de vida biológica. Todos nosotros somos los propietarios riva hacia la luz. Tales personas dan luz a sus carreras con iguales derechos, en cooperación consciente, con las quienes siguen el paso de la verdad, bondad, belleza y fuerzas de luz llamamos a la cooperación humana de seramor. El giro de lo malicioso y dirigir su conciencia hacia vir a Dios sirviendo a salvar el mundo y mejorar su riuna vida armoniosa, preservando la paz, el avance y cre- queza natural otorgada desde arriba. Somos hijos de un cimiento de los valores espirituales y la dignidad humana. solo Creador y somos llamados Humanidad, la definición común a todos. 6-BENEFICIO PARA EL MUNDO: El desinteresado 10-CULTURA DEL ESPIRTU DE LOS PUEBLOS: La heroísmo de amor puro. Es un derecho básico el de vivir en una sociedad armoniosa. Su implementación está da- piedra angular de la civilización –amar a Dios y su creación es el poder de la vida, la moderna civilización fue de un desarrollo materialista y progreso tecnológico sin implementar el poder evolutivo de la creatividad, del pensamiento hallado dentro de la consciencia de la luz espiritual-. Los pueblos del mundo siempre han articulado la idea de vida y han sido barreras de luz, nosotros estamos regresando al desarrollo del verdadero origen de la vida, la cultura del espíritu, por cierto nosotros aseguramos cada día el valor a la vida humana, amor por todo ser vivo y sensible, vivir con la conciencia de que con pensamientos espirituales y acciones podemos cambiar al mundo, desarrollar las cualidades de una consciencia personal brillante, cualidades de una persona sensible del Dios Creador. Generosamente dar a los pueblos y personas alegría y agradecimiento, respetar las leyes de la existencia, da por cada habitante del planeta para realización del aceptar la vida entera a nuestro alrededor, apreciar lo que mundo, nosotros permitimos a nuestros niños vivir y des- es dado desde arriba, mantener la fe en la luz de la sabiarrollarse de una manera positiva. Buscando el beneficio duría y la virtud. para el mundo, viviendo en una paz de avanzada es una “Una persona no tiene mayor misión -dijo Confuciotarea de toda persona sensible. que la de realizarse verdaderamente como persona y 7-UNIDAD: Comunión espiritual y afirmación de los convertirse en un creador de Cultura”. DEL MUNDO TRANSPARENCIAS Almería - pág. 25 marzo/2012- nº 77 autor: VIRGINIA VENDRÁN tiempos felices, despedidas, inviernos y veranos a tu boca, retales de pasión que si te tocan garantías de amor dan de por vida. Incluso encontrarás labios que dejen narcóticos de amor y mal aliento; intento que no olvides lo que siento: Acuérdate de mí cuando te besen. SI TU ESTUVIERAS AQUÍ Si tu estuvieras aquí el mundo giraría más deprisa que mi soledad y el amor no sería un pájaro sin alas al que tengo que enseñar a volar todos los días. Si tu estuvieras aquí mis sueños que son tuyos dormirían a tu lado y el deseo no sería una ventana enladrillada con vistas a los besos que te debo. Mis futuros no serían pasados imperfectos ES POR TI (A MI MADRE) ES por ti por quien se escriben mis versos, es por ti que en silencio me das luz, es por ti que has cargado con mi cruz, es por ti por quien nunca caigo al suelo. Es por ti por quien debo tantos besos, es por ti por quien tengo un apellido, es por ti por quien yo más necesito despertar pues la vida es sólo un sueño. Es por ti por quien puedo enamorarme, es por ti por quien plantó su semilla la flor que da la vida por amor. Es por ti por quien nunca se me olvida que aunque el mundo se empeñe en asfixiarme siempre estás para darme el corazón. ONCE DE MARZO DE 2004 ME resigno a ser mayor, a pensar que hay tanta gente que pasado el siglo XX muere y mata por ideas que no pueden defender. Mi patria es la bandera que con nombre de mujer ondea en el corazón. AQUEL jueves de matanza yo viajaba en el vagón de aquel tren de Cercanías que llevaba cada día mi futuro y tu esperanza, tu rutina y mi Ilusión. TRANSPARENCIAS Ámado Storni y mis labios, adúlteros de ausencias, aprenderían a decir “te necesito”. De no haberte conocido, ¿qué parte de mi alma se habría quedado estéril, estéril para siempre?. A JOAQUIN SABINA ANARCOTRAFICANTE de la duda jilguero al que no calla la afonía osado que dice: “Esta boca es mía” apóstol de Serrat y de Neruda. Quijote de los sueños de la gente ufana de morir de mal de amores indicio de que aún quedan soñadores nadando siempre contra la corriente. Sírvanles la elegancia de tus versos a los que quieren dejarse la piel buscando poesía en la basura. Incluso hasta a los pétalos dispersos nacidos de las flores más oscuras acuden las abejas a por miel. Empezaba bien el día, el Madrid ganaba al Bayer, pero inquieta en el andén tu esperabas a ese tren que nunca llegó a Entrevías y yo ya llegaba tarde. Me gustaba despertar con el hechizo sonoro que del tren se desprendía mientras alguien repetía por el hilo musical: “Próxima estación: El Pozo” no recuerdo nada más. Sólo sé que en el vagón de aquel tren de Cercanías mi vida se despedía de este mundo al que jamás entendí ni me entendió. No recuerdo nada más. Sólo sé que aquel vagón de aquel tren de Cercanías se llevaba mi alegría, mis ganas de llorar, la cabeza, el corazón, la pasión y la ansiedad, la mentira y la verdad, los milagros, las postales, los pecados capitales, las estrellas, los colores, el aroma de las flores, los recuerdos, la poesía, los fracasos, la ironía, el olvido y la memoria, el querer hacer historia, las arcadas y las flemas, el final de este poema. Sólo quiero que alguien lleve mi mensaje a la estación donde espera un corazón a que yo algún día llegué. Almería - pág. 26 marzo/2012- nº 77 autor: A las cuatro de la tarde del 22 de febrero de 1939, 73 años atrás, falleció Antonio Machado, mientras huía de la Guerra Civil española. Tres días duró el último de los viajes del poeta desde que tuvo que salir de Madrid a finales de 1936, hasta el día de su muerte. Llegó aniquilado de guerra a la frontera, prófugo de las bombas, los aviones y las metralletas. Unos cuantos kilómetros más allá de su España, en la pequeña población de Coilloure, Francia, comenzó a gastar los días que le iban quedando de vida. En la pensión de Bougnal, donde la señora Quintana lo dejó en la menos modesta de sus habitaciones junto a su madre, doña Ana Ruiz, Antonio Machado alcanzó a sugerir que pagaría su cuenta con un poema si se lo recibían, pues no tenía ni una peseta. Ese, su último viaje, se había iniciado dos años y medio antes, a finales del 36, cuando a su casa de Madrid, ubicada en la calle de General Arrando 4, llegó otro grande de la literatura española, Rafael Alberti a pedirle, a rogarle que se marchara porque los nacionalistas habían comenzado a sitiar la ciudad, y pronto empezarían los bombardeos. La guerra había transformado a Machado, que sentía un impulso impostergable de escribir, de decir cosas y denunciar. Así tocado y herido por el horror que veía y escuchaba, le escribió un poema a Federico García Lorca, brutalmente asesinado un año antes. Se le vio, caminando entre fusiles, por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas de la madrugada. Mataron a Federico cuando la luz asomaba. El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara. Todos cerraron los ojos, rezaron: ¡ni Dios te salva! Muerto cayó Federico sangre en la frente y plomo en las entrañas. …Que fue en Granada el crimen ¿Sabed? ¡pobre Granada! En su Granada. Tierra de su España era su gran tesoro que llevó al exilio y la guardaba en una caja de madera para ser enterrado con ella. “ICI REPOSE ANTONIO MACHADO MORT EN EXIL LE 22 FÉVRIER 1939” TRANSPARENCIAS Washington Daniel Gorosito Pérez Esto se lee en la sencilla lápida donde descansa el poeta en Coilloure. A continuación quiero compartir con los lectores un poema de mi autoría con el que obtuviera una Mención de Honor en febrero de 1999 en el Premio Internacional de Poesía Antonio Machado organizado por dicha fundación en la ciudad de CoilloureFrancia: en la tarde clara te enseñó las lágrimas. Las lágrimas de una España que sufrió, la España Republicana, de la cual fuiste símbolo e inspiración. Las moscas, golosas, vulgares, voraces, pertinaces, divertidas, perseguidas, revoltosas, amigas viejas, como mujeres, amigas… Tres cantares enviaste Recordando a ANTONIO MACHADO POEMARIO A ANTONIO Antonio, tu poesía de honda calidad, representa el lirismo del 98. Tu Sevilla natal te da la inspiración castellana. Hombre de vida silenciosa, bueno y cordial, tu poesía sincera, sobria y varonil. Íntima sin halago retórico. Tu poesía, grave y reflexiva. No busca perfección externa, sino sinceridad y emoción. Vate luminoso y profundo, la filosofía se presenta en tu poesía también el ser popular con sus proverbios y decires. Tu pluma abrió caminos, navegó y atracó inspirada escuchó niños cantar y hombres trabajar. en 1913 a Unamuno. Decías: la vida te cansa. Es una eterna búsqueda. Por todas partes te busco sin encontrarte jamás, y en todas partes te encuentro sólo por irte a buscar. No perseguiste gloria pero sí la obtuviste, dejaste en la memoria de los hombres, tu poesía y tu canción. El hombre contemporáneo sacraliza tu oración: De diez cabezas, nueve embisten y una piensa. Antonio, hiciste camino al andar, y cuando llegó tu partida te encontraste ligero de equipaje, casi desnudo, como buen hijo del mar. Cantaban los niños canciones ingenuas, de penas y amores. Con lágrimas viejas y sonrisas nuevas. Soñaste caminos… con verdes pinos y polvorientos encinos… Sin amor y con pasión herido con una espina tu hermoso corazón. Tu corazón aguarda a la amada no vista en la noche amiga a la amada mentirosa que sabía tu secreto. Las flores de abril en el balcón florido mostraban a las hermanas cosían, hilaban. Una pequeñita, otra más crecida, la rueca hilaba. La mayor lloraba, Almería - pág. 27 marzo/2012- nº 77 autor: No sé si comentar esta noticia o se comenta sola. El caballero debía ser de armas tomar, pero... anda que el entorno... Ni a la hora de irte te permiten ser subjetivo, vaya. ¿Es la carta de un suicida o una crónica de un telediario? ¿El principio de contradicción procesal extiende sus tentáculos hasta aquí? Mamma mia!! Antonio J. Quesada otro lado del teléfono. “El señorito tampoco habla, claro está, de sus problemas para relacionarse con los demás y del hecho de que junto a él nadie se sentía cómodo. Sólo dice que se sentía solo”, prosigue la mujer. “Es muy fácil decir que te han dado de lado sin dar la oportunidad a tus lectores de conocer la otra cara de la moneda. Lees la nota y es todo el rato lo mismo: yo, yo, yo y yo”. TE VAN A PEDIR SER OBJETIVO INCLUSO PARA IRTE DE ESTE MUNDO... Deja una nota de suicidio con un punto de vista “sesgado y muy parcial” Chitroste, de 35 años, se quitó la vida el pasado lunes dejando una nota de suicidio de cinco páginas en la que se explican los motivos que le llevaron a tomar tan drástica decisión. El cadáver fue encontrado por su asistenta, quien fue la primera en leer la nota. “Vi aquello y me puse a chillar, es lo peor que he leído en mucho tiempo”. “Omite muchas cosas y culpa a todo”, explicaba a los periodistas entre lágrimas producidas por la escena con más falta de objetividad y rigor que he tenido que presenciar. Al parecer, la nota repasa diversos temas que van desde los sentimientos más personales del suicida, que no confrontó con nadie, a la situación de desempleo que le había sumido en una profunda depresión. “Omite, eso sí, cualquier referencia a la crisis global que atravesamos, y eso avergüenza a una madre”, explica la madre de Julio al En su antiguo lugar de trabajo también les ha pillado por sorpresa la noticia: “Hablé con él hace poco y estaba tan normal, abierto a otras opiniones…”, comenta una compañera entre lágrimas. Su exjefe, sin embargo, es algo más contundente: “Es típico de él, lo echamos porque era un inútil y presentaba unos informes trimestrales que siempre favorecían a su departamento. Y vemos que sigue igual, por tanto no podemos lamentar, a la vista de su suicidio, el hecho de haberle despedido. Se confirma que estábamos en lo cierto”. “Esto no pasaría una revisión por pares”, comenta el hermano de Julio sujetando la nota con dos dedos, “carece de las más mínimas garantías de imparcialidad, dado que lo que ha escrito aquí ni siquiera se lo dio a nadie para que se lo repasara. Hay momentos en los que dice que está triste cuando lo que estaba, en realidad, era deprimido. No es lo mismo. Lo hace para dar lástima y llamar la atención, como siempre. Típico de él”. “Que si”. “Creo que, siento que, parece que…”. “Si uno no sabe las cosas a ciencia cierta no debería tener los santos bemoles de escribirlas en un papel. Las cosas hay que pensarlas un poco antes de poner una palabra detrás de la otra”, insiste su madre. En estos momentos tan dolorísimos para ella sólo le consuela saber que serán ella y su familia los que, en definitiva, tendrán la última palabra. "Desengaño anunciado del bolchevique sentimental", un viejo poemilla Alguna vez publiqué, en una obra colectiva, un conjunto de poemas titulado "Cuaderno poético del bolchevique sentimental". Cerraba dicha serie con el siguiente poema, en el que mi bolchevique sentimental duda. Un lujo para alguien de acción, pero bueno, son cosas que pasan. Desengaño anunciado del bolchevique sentimental ¿Hasta cuándo seguiré apoyando apasionadamente revoluciones para después disentir, porque aquello que vino no era eso que yo pretendía? (no se modificó nunca la mentalidad de los hombres, nada bueno podíamos construir). ¿Hasta cuándo levantando banderas rojas para que otros administren la victoria? ¿Cuándo asimilaré que el hombre no tiene remedio? TRANSPARENCIAS Almería - pág. 28 marzo/2012- nº 77 AMOR EN EL ABISMO autora: Lidia Prado Esta será mi última carta de amor para ti, tú que has sido el gran amor de mi vida. Todo lo bello un día termina. Recuerdo con nostalgia nuestros primeros encuentros, cuanta pasión sentía en el silencio de mis noches al pensar en tu ingenua persona, tú siempre sonrojándote por todo, cuanta inocencia emanaba de tu ser y ahora me siento incluso un poco culpable de haberte robado tanta candidez, de haber sido yo el artífice de que fueran desapareciendo de tu rostro y tu entelequia esas frescas primaveras, pero bendita culpabilidad que hizo que tu cuerpo al mío se uniera. Superado el torbellino de la juventud, de tanta incertidumbre del futuro, parecía que el remanso llenaba nuestra existencia, qué confort, más por lo que no deseábamos que por lo que teníamos. Dejé de decirte palabras de amor/ Dejé de mirarte fijamente a los ojos/ Dejé de clavar en ti todas mis miradas/ Dejé de abrazarte en las noches/ Dejé de notar tus ausencias/ Dejé de aliviar tus miedos/ Dejó de importarte/ Y el otoño envolvió tus primaveras. Un día sin saber exactamente el momento, tu mirada comenzó a quedarse prendida en el aire, en un abismo sin lugar, en parajes que el tiempo atrapaba y no te devolvía. Dejaste de decirme palabras de amor/ Dejaste de mirarme fijamente a los ojos/ Dejaste de clavar en mí todas tus miradas/ Dejaste de abrazarme en las noches/ Dejaste de notar mis ausencias/ Olvidaste mi nombre/ Mi universo se llenó de miedos/ El mundo se desvaneció, / Sólo tú eras mi universo/ Un gélido invierno se interpuso entre los dos envolviendo nuestros cuerpos de letargo y silencio. Aún así, a mi me bastaba con tu presencia, prefería tu vacío a tu ausencia, sentir tu respiración en la noche cerrada, ver iluminarse tu rostro al ver a esa figura, que tú vislumbrabas afable, que te atendía, que te vestía, incluso cuando encerramos nuestras vidas en las cuatro paredes de nuestra casa, cuando los lugares por los que tantas veces habíamos paseado juntos agarrados del brazo, se volvieron para ti tenebrosos, oscuros, lúgubres. Qué fuerzas mueven los hilos del destino, a veces de una forma tan cruel. Me han flaqueado tantas veces las fuerzas para seguir adelante, tantas veces he maldecido mi destino por haberte dado a ti esta enfermedad del olvido, que ahora siento que el peso de mis maldiciones me ha devuelto la bofetada para acallar todas mis quejas, parecía que nada peor que esto podría sucederme y ahora este atroz papel que sujeto en mi mano temblorosa, leyéndolo una y otra vez perplejo, atónito, deja mi corazón sin voluntad y pulveriza mi espíritu, apartando de mi toda cordura. Una sola palabra que trae desolación a una dura existencia, “cáncer”, este vocablo ahora en nuestra longevidad, mis fuerzas aniquila. Mi mente devastada se pregunta./ ¿Qué será de ti, si yo falto? / ¿Qué desolada habitación, de que austera institución te acogería?/ ¿Quién percibiría que tienes frío?/ ¿Quién al alba susurraría nuestra canción a tu oído?/ ¿Quién besaría calidamente tu frente cuando tus noches se llenen de miedos ? Paseo mi mirada por los objetos que permanecen adormecidos en las estanterías, esos platos, esas copas también formaron en el pasado parte de un escenario más activo, de tantos festejos llenos de alegría. Hoy todo está quedo, incluso nuestras vidas. ¿Por qué dejé de decirte palabras de amor?/ ¿Por qué dejé de mirarte fijamente a los ojos?/ ¿Por qué dejé de clavar en ti todas mis miradas?/ ¿Por qué dejé de abrazarte en las noches?. Cuando descubran nuestros cuerpos inertes, algunas voces se alzará proclamando: esto ha sido un nuevo acto de “violencia doméstica” y así sumarán nuestra desolación, dolor y pena a alguna estadística de contubernio. Tal vez, algún día alguien perciba que en la sociedad hay un gran vacío y esta carta sirva para hacerles reaccionar y no llamen violencia de sexo a lo que es pánico a la soledad. Tú postrada en nuestro lecho, raudo yo yaceré contigo, esta será nuestra postrera noche juntos y con esta mi última carta de amor el mundo sabrá que tú has sido y para siempre serás el único y gran amor de mi vida. Duerme tranquila mi dulce flor que ya nunca jamás me apartaré de tu lado. P.D.: Un nuevo día ha amanecido y no he sido capaz de llevar a fin mi cometido. Otra dura batalla que afrontar, otra guerra por ganar, otro horizonte que robarle al destino, no me pesa, mientras tú estés conmigo. Porque he vuelto a mirarte fijamente a los ojos/ Porque he vuelto a clavar en ti todas mis miradas./ Porque he vuelto a abrazarte en las noches./ Porque aún se respira amor, en nuestra casa. TRANSPARENCIAS Almería - pág. 29 marzo/2012- nº 77 Exposición de APALI en Los Aljibes Árabes Almería Expusieron sus obras: Mª Dolores Triviño Ágatha Oliver Mar Solbas Juan Ibañez Enarni Roque Mª José Soriamo Mª Teresa García Sanz Teresa Ruiz Pepita Camacho Paloma Saldaña Carmen Navarro Isabel Toresano TRANSPARENCIAS Almería - pág. 30 marzo/2012- nº 77